Écoute général, ois la mutinerie !
Des clairons qui apaisent la mousqueterie
Les maréchaux du Sud et l'armée d'Allemagne
Tonnent bérézinant une fin de campagne
Prise, défaite et glas de mon armée rebelle !
Je perds Ulm et Soissons, et sanglotent ma belle
Patrie, mon courage, mes mains et mon fardeau…
Trafalgar a jeté dessous des lames d'eau
Un millier de canons, bouche ouverte, qui sonnent
L'heure des naufragés, le siècle de Nelson.

Il n'est plus de combat qui se puisse rallier
Mon roi n'a plus de cases dans mon échiquier,
Le buste déclinant et le souffle rougi
Croyant à l'au-delà des soldats de Grouchy
Il a donné la garde et jeté le tourment
Poussiéreux des villages régulièrement !
Hâtons la canonnade et donnez des chevaux
Pour tirer l'entraille fumante des caveaux
L'eau de Pratzen éparse comme une boue grise
Ô lion des plateaux que le monde méprise,
Regarde avec moi l'ordre de la débandade !
Toutes ces âmes blanches qui font promenade
Livrent ma ville ouverte aux Germains, au pillage,
Je vois la goélette près de son mouillage !

Sire, j'ai déplaisir à te tenir encor
L'aveu de la déroute du Deuxième Corps
Faisant calvaire au faîte d'un monceau d'épines
Je glose de mon âme, elle est sans Joséphine !
Elle est comme la route au-devant des cosaques,
Hurle l'épais silence à des vents de cloaques !
Où se rendent les jours que le ciel a fermés ?
Sommes-nous nés repus pour mourir affamés ?

Roi de l'Europe, comme ta gloire est filante !
Allons au désespoir en une charge lente
J'avais la Grande Armée, les deux cents de Boulogne
Les myrmidons d'Achille, les chevaux de Gascogne
Je possédais Poséidon, ses pleines lunes
Comme tu chevauchais brûlant les hautes dunes
Chef de guerre coptique, tu dis qu'il y a tant
De sable millénaire qui coule et m'attend ?
Mais j'ai vu le soleil de quatre cents décades
Devant ses pyramides, ses joyaux, ses arcades
Où me revivait l'or des bassins du Jura
Où donc sont les trésors qu'un jour on me jura ?
Sais-tu sur le rocher que des langues arabes
Connaissent la musique des longues syllabes ?
Elles disent souvent qu'il n'est que deux miroirs
La mort et silence ; ou bien les désespoirs
Comme le nerf des femmes qui tremble sans fin
La mienne, Sire, ne mange pas à sa faim.