L’estompe bleue des monts se perd dans les lointains
Sur la rive escarpée, les pins cachent le roc
L’air est frais sur les eaux, la rosée du matin
Se pose sur ses sacs, les produits de son troc

Il revient du comptoir, d’échanger ses fourrures
Contre certains trésors d'hommes étranges, pâles
Chaque lune le voit, qui marchande parures
Miroirs, outils de fer, en visite amicale

Les palabres durant jusqu’à la fin du jour
Il a fallu rester, la nuit était trop noire
Dès l’aube il a repris le chemin du retour
Par le fleuve il rejoint enfin son territoire

Sur sa face de cuivre on voit naître un sourire
Qui fait s’épanouir ses peintures de paix
Disant sa quiétude à qui saura les lire
De beaux traits bleus et jaunes, en longs tracés épais

Dans son esquif d’écorce et de cuir d’orignal
Un genou en avant, il rame avec vigueur
D’une pagaie de bois maniée d’un geste égal
Dans un léger bruit d’eau au rythme de son cœur

Le courant est contraire au canoë trop lent
L’aigle de ses pensées s’envole, qui l’emporte
Vers les triangles blancs des tepees de son clan
Sa femme aux yeux de jais, et le fils qu’elle porte

Une fumée au loin, il se réjouit d’avance
Puis deux, puis trois volutes, étranges dans l’azur
De noires fumeroles, emplies de malfaisance
Une angoisse l’étreint, il faut forcer l’allure

Il arrive trop tard, seules vivent les flammes
Tombant sur ses genoux, sans plainte, sans un bruit
Près du corps dénudé, tout en sang, d’une femme
Il reste ainsi prostré un jour et une nuit

Quand il se dresse enfin, les mains ensanglantées
Effaçant les couleurs du bonheur de naguère
Sur un front plein de haine, il fait d’un geste hanté
Du sang de son aimée, sa peinture de guerre