Nous avons inventé l’amour, pour remédier à des problèmes de peau et à des poussées d’hormones, à des histoires de pH, à des frissons inexpliqués. Car un soldat pourra se faire tuer sans trop de difficulté pour de l’argent. Un exalté, non. Il lui faudra une « raison » extérieure, une « sublimation » de ses désirs terre à terre. Mais à part une superbe supercherie, quelle pourrait être aujourd’hui au grand jour une raison incompressible existentielle de tuer l’autre, ou pire, de se faire tuer… Le meurtre idéologique n’a pas de pendant naturel. Il surpasse toutes les causes, tous les besoins… Pour envoyer des hommes à la guerre ou pour les faire patienter dans des foyers bien mal chauffés, nous avons inventé l’amour, l’amour de la nation, de la gloire, de l’être « aimé ». L’amour courtois. L’amour guerrier. Pour l’amour d’une dame ou de soi ou même des grandes causes, nous embrassons des carrières de salubrité publique, nous engageons des troupes, des combats fratricides, nous exaltons les hommes à s’entretuer, les ours à se montrer, les serpents venimeux à mordre, les chiens à faire les beaux, pour un sucre ou pour quelques rayons, caresses, ivresses, nous nous faisons boucher ou marionnettiste, avalons des couleuvres, recrachons des illusions ; nous devenons héroïques et solaires, assassins ou charismatiques, malgré notre écorce pigmentée de frissons proches de la miséricorde, nous aimons avoir faim et avoir soif, raison ou déraison, peu importe…, éthérisés, célestes contre vents et marées. Nous ne nous construisons réellement qu’en opposition patiente aux montagnes à gravir, aux ruisseaux à franchir, aux corps à enjamber… Supercherie ultime. Nous croyons que les mots nous survivent. Nous cherchons à parler… à passer le feu sacré dans les yeux des passants, à caresser d’étincelles des lèvres surprises, à survivre à l’air du temps… Narcisse est un curieux compère. Il faut s’aimer, mais rester humble. Gageure des temps modernes, soumis à l’écartèlement des sens, peut-on rester disponible, ouvert, peut-on sans risque d’imploser s’offrir aux quatre vents ?… La clef noire est au fond du puits des merveilles. La théorie du complot masque l’apocalypse. Réflexes reptiliens et rêves de cyborg. Médiocrité ambiante, rampante. Règne du végétatif et des déliquescences. Épouvantail des calendes à la place des saisons. Filouterie comme clef du succès. Force et faiblesse de l’animal humain, foire et faste macabre, tour de cirque ou tour de passe-passe, la folie, ce n’est pas de perdre raison, c’est de ne plus maîtriser ses visions. Le penchant de l’homme, c’est d’être, et puis c’est d’être autre. Les psychés sont de précieux accessoires de salles de bains ; car on ne construit pas sa vie sur de la littérature… L’humanité fascinée joue avec son mobile. Elle pense nouveau monde, mais sa gloire est plongée dans les antiquités. Boutique de marbre, de pierre ou de poussière. Plus de baliverne, le siècle est en marche vers le feu nucléaire qui se situe au-delà de l’humain. Tout se précipite. Rien ne restera. Assis ou debout. Le choc des dualités. Big-bang des émotions… tout doit disparaître !… Le soleil plissé, comme un cœur qui se serre. La lune serre le poing sur d’étranges lueurs. La Terre est indécise. Mise en observation, l’humanité fascinée joue avec son mobile. Quand nous levons la tête, nos pupilles reflètent l’hiver, vaste satellite de nos désillusions. Si nous étions honnêtes nous accepterions notre sort et nous nous remplirions la bouche de pierres, avec un tombereau supplémentaire à chaque génération, et en prime quelques salières, pour nous rappeler la candeur béate originelle de notre lourde condition. Mais nous sommes tout, sauf honnêtes et nous continuons d’avancer la morgue aux lèvres à avaler l’air que l’on nous offre avec délectation. Sous son charme bleu, le ciel est impur comme l’œil moite d’un crocodile… et nous, nous faisons semblant de parler aux étoiles avec l’orgueil terrible de raconter leurs secrets. Corruption, lente combustion indécente des parcours humains. Remise en question. Des fleurs fanées, reflet de nos propres flétrissures. Des éclairs de pensée, c’est la déroute. Des espoirs et des projets, c’est ce qui nous rend humains, nos gesticulations parlent pour nous, en écho de nos ombres, en jets prophétiques de nos lumières, nous nous rapprochons inexorablement du comptoir de la mort. Un pieu étroit. Un chemin ? Une limite. Choisir dans ce magma les pierres précieuses du verbe, avant de traverser le désert. Mon boucher avec son hachoir à viande est plus authentique dans sa mystique que le plus rigoriste des religieux, est plus efficace dans sa technique que le plus pointu des savants penchés sur la théorie du mouvement, est bien meilleur et plus talentueux, dans ses découpes et ses désossements, c’est un fameux poète… Farce du verbe sur nos corps las, tu ris sous cape. Nos vieilles lunes sont des grimaces lancées au galop. Nous grinçons des dents et nous montrons des canines effrayantes capables de dévorer l’avenir jusqu’à l’os glacé de nos conditions. Si les muses sont des sirènes, les mots sont des poissons visqueux. Nous croyons que ceux-ci résisteront, échapperont à notre décomposition. Nous les jetons devant nous, comme des tapis de pétales rouges, des passerelles étoilées, des fusées de détresses… Buée des trombes d’eau, cascade de tes reins sur l’amour-propre en trompe-l’œil. Tes sentences sont un bestiaire charmant. La poésie est un filet de chalut jeté dans les airs, remplis de postillons, d’aigles marins et de poissons volants. Oripeaux positivistes comme reliquat de nos humeurs malmenées par les siècles de labeur passé et à venir. Trahison des sens et des contre-sens, c’est tendance. Les pupilles éberluées, l’animal-méninge grimpe sur toutes les branches de ses ramifications. Il hurle à l’intérieur, résonne dans l’enfer vert, comme un cri de macaque… Malaise des dominos. Fuite en avant. La bougeotte, fringale mentale et fourmis dans les jambes. Nos doigts et nos fronts nous brûlent en permanence. La fièvre est notre température primitive, originelle. Les frissons et les extases fugaces sont nos seules récompenses. L’estime de soi, une escrime perpétuelle. Et lire à nouveau dans le livre d’or des jours présents la fluide mélodie d’un avenir radieux… Ce n’est pas pour demain, car pour l’instant la divine comédie est de mise, malgré les envies impérieuses d’en finir et indéfiniment de changer de temps. Les signes sont des rocs de bitume battus en brèche par les marées montantes des angoisses vespérales, goudron poisseux qui nous englue la cervelle jusqu’au groin, les joues et les oreilles remplies de décorum, figées dans la glaise mondaine de l’abattement. Nos conquêtes se font de redoutes en redoutes, de bastions en bastions, de bonds en bonds, au-dessus des buissons ardents, saut à la perche divine, démesurée… Au-dessus de nous et des moments de grâce tachés de cire sèche, des ailes d’oiseaux, des sourires mis à sac, des lèvres gercées par des myriades d’artifices. Il pleut dehors, du cirage à chaussures. C’est pour lustrer nos marches sans entrain sans craindre le monotone. Un métronome pervers programme nos danses dans des tempos maudits et nos sabbats sont des hymnes froids rendus à la routine. Nos terminaisons nerveuses baignent dans un bocal en fonte et nous feignons d’être béats en regardant l’immensité bleue du ciel… Dessous les cuirs des déraisons et la boîte crânienne, les sentiments en ébullition sont affranchis de toute mascarade. Bien huilé, le fusil de nos cœurs. La poudre noire à l’intérieur des yeux, les flammes nous habillent le regard de lueurs animales et d’ardeurs de nuit des temps… Éclaboussures de soi, encore et toujours, au-delà des apparences… Tout au fond du ravin, le sceau est fissuré. Le chemin encore loin afin d’entrevoir des feux profitables… Les forfaits des princes se manigancent toujours dans des bruits de pourceaux. Il y a juste davantage de princes, à poils, à plumes, en bois ou en turbans… Parjures des hautes tours, le parfum des égouts. Sur la langue de boue des civilisations, un vol de cygnes noirs embrase l’horizon de leur ultime chant. Secoué par des soubresauts bien plus profonds, l’homme se tourne et se retourne dans son sommeil et cherche l’envoûtement facile, ou dans l’idéal, l’Eldorado, faux-fuyant impérieux… Il creuse ses songes et il fouille la terre entière, il sonde, il déplace, il gratte et il laboure, il monte, démonte et remonte, bouscule et agite, cogne et entrechoque, malaxe et manipule, forme et déforme son univers, sa vie, construit et reconstruit inlassablement, en oubliant le sable accumulé sous les molaires, comme le bousier avec sa boule de terre, mystérieux parallèle, mystérieuse matière, l’homme se doit de retourner tout ce qu’il peut voir ou sentir présent autour de lui et tout ce qui n’a pas la chance de se trouver sans saveur à son goût. Quand il aura tout retourné sens dessus dessous, comme un enfant plongé dans l’ennui fouille sans but et finit par retourner son coffre à jouets, il s’apercevra atteignant le fond que c’est lui qu’il étreint, comme un pantin de bois disloqué, trouvé enfoui dans le double fond de la boîte de Pandore. Il ne faut pas badiner avec l’amour-propre. Il ne faut pas manigancer avec son égo, encore moins jouer avec, à la poupée, au chevalier servant… Nos mains sont moites de torrents refoulés et nos voix étranglées se perdent dans les milliards de grains de notre désert ambiant… Laissons pourtant le vieux monde s’écrouler de nouveau, dans les bégaiements bruyants des chaises musicales où s’entrechoque le jeu macabre des continents dessous le jeu de cartes des tectoniques humaines et écarlate de la géopolitique. Nos images d’Épinal, sur la mappemonde allumée de mille feux, sont des réverbères brisés aux lumières obsolètes. Sur ton visage, nous attendons que passe le froid.
Nous restons statiques mais morcelés dans le silence mat de nos solitudes trempées de sollicitations hasardeuses et d’affreuses compromissions, debout, pourtant, attentifs mais déroutés, perdus au cœur brûlant du foyer du monde. Le gel des contre-offensives ratées nous a laissés pour morts. Sous nos latitudes carnassières, la caresse des piranhas, c’est la seule tendresse qui puisse nous être offerte, sans risquer le mensonge ou pire, la contamination… Le beau est une escroquerie. L’art est une escroquerie. La poésie est une escroquerie. L’argent est une escroquerie. L’humanité aussi. Nous sommes quittes… La vie est un monstre qui ploie mais qui promène son poids d’horreurs et de mystères. La matière disgracieuse déploie ses sortilèges, ses ailes d’oasis, ses fards et paillettes, effluves bon marché et faux parfum du divin, ses fleurs délicieusement odorantes…