Un cercueil. Une couronne. Et beaucoup d'épines. Espérances. Créances. Déchéances. Rêve de pain et de jeux, de plages et d'océans, braise comme l'existence, et l'existence comme une endive braisée…

Pouvons-nous avec nos couleurs fauves et nos gènes de prédateurs raviver les éclats de la vérité pulvérisée, comme on ravive les faces d'un vulgaire diamant ?… Des luttes, des baumes, des lances, des étendards et des canons, des fanions, des anxiolytiques et des décorations. Au spleen joyeux des porte-plume, les académies se font légions et pourvoyeuses de spores fungiques et de mycoses sur le sol rempli d'humus des nations. À quoi bon ?… Notre raison d'être est idéal crevé et astre mort. Illusion placée dans l'éclat d'un bout de charbon purifié par le temps… Sur des nerfs à fleur de peau, c'est le bouquet final, perlant éblouissement et misère, ricochets et torchis de lumières versés au goutte-à-goutte sur des décors gelés. Parjure. Maldonne. Séisme boursier. À l'avenir, chaque être qui ne réussira pas convenablement son suicide aura l'amère impression d'avoir raté sa vie…

Notre monde désenchanté, nous peinons malgré tout à sa déconstruction. Nous délocalisons nos sentiments comme nos usines, pièce après pièce, peau après peau, pour nous alléger grandement la carcasse avant la dernière échéance. À la fin, il ne restera plus qu'un vaste ciel rempli de cils coupés, pliés, oubliés en équilibre sur le tranchant de l'âme. Paix des chaumières et baies des anges. Rues vitrées de nos malaises, tout s'écroule dans les éboulis de conscience où s'écoule le temps comme une veine tranchée… Avancer de nouveau jusqu'à la ligne de feu. Se laisser aller. Glisser. Se répandre… Le bonheur n'est pas un simple produit en croix. Ultime confession : la genèse du mot est une bouillie de pomme de terre ou, à la rigueur, un rot expulsé au-dessus d'une nature morte. Il existe des cordes et des pendus, pour faire le grand saut. Saut inutile mais exaltant. Il ne faut pas plus croire à la beauté surréaliste qu'à la beauté de la vie. C'est absurde. C'est la beauté, perverse comme Narcisse, qui demande à ce qu'on l'admire, sans se soucier des conséquences pour nos yeux affolés. Nos moindres conseils ou frissons sont des chapelles ardentes, des toiles de déraisons terribles soumises aux quatre vents. Il faudrait pouvoir poser ses arsenaux quand la situation l'exige. Il faudrait poser ses outils, son savoir, son idéal de beauté et d'esthétique, ses planches en bois et ses mots, ses phrases, ses clefs des champs, ses glaives et ses chansons de gestes désordonnés et nous débarrasser enfin de nos élans d'orgueil pour épouser les courbes électrisées de nos nouveaux poumons. Qui n'a pas eu le loisir d'avoir le désir brûlant de commettre ses rêves ?… Curieux énergumènes, nous nous grattons sans cesse, mais nous oublions chaque fois de nous épouiller le cerveau. Grand primate, au cœur bien accroché… Les diamants, comme les tracas, sont éternels… Quarante-quatre carats et plus de mille soucis. Du sang, du sel et de l'amertume. C'est la vie aux confins du miracle planétaire. Sa part de merveilleux a le goût du trop-plein, a un goût de charançon, de péchés capitaux et de terre cuite… Incompréhension persistante. Les ailes des anges sont taillées à même la matière dans des chutes de reins et de papiers peints couleur de ciel glacé. Les labeurs quotidiens sont l'unique accès au bonheur historique. Falsification. Infortune. Exode biblique. Mise en échec tenace du devoir mémoriel. Les vrais fauves ne portent plus de crinières, hormis au bal masqué et aux défilés militaires. Officiels de la République, vous nous décevez… Donnez-nous deux cœurs purs à peine et nous vous repeuplerons l'univers aux couleurs initiales de sa féerie.

Le surréalisme, comme tous les autres courants, n'est qu'un palais princier décoré, allumé, saturé de lampions et de bal populaire. Bivouac et chanson paillarde suspendus au sein flétri mais exalté de la Joconde. Un chérubin atteint de saturnisme nous attend dans l'obscurité, se tenant grelottant sur le palier du monde. Un dîner de gala, au plus haut de la tour de Babel, est annoncé indéfiniment. Pâturages promis à l'aube émeraude du mouton de Panurge. Tout un monde d’hystérie et de faux frissons, de vrais souvenirs factices et de bons sentiments. Citadelle de ciel pur imaginée comme futur paradis à visage et taille humaine, magnifié par le dessein divin, rendus donjons sertis d'or et d'exquises joailleries, empuantis de miasmes et de souffles improfitables. Mirobolante et roulante, la langue elle-même est saprophyte luisant, fleur de poison, statue de soi, marbrure tigre et griffure de soufre, mal de vivre et maux du foyer, aphte et parures, bijoux modernes et recrudescence des coups de sang. Le vulgaire sort de la gueule des caïmans fouillant des sacs de grains à la découverte de la virtuose prophétie, en vain. La foudre en chasse une autre. Le chagrin est la seule subsistance assurée d'un avenir radieux. L'unique substance digne d'être en droite lignée humaine depuis la nuit des temps.