Dans les sommeils des soleils pacifiés s’étalent paisiblement les pastels du bonheur, pâle comédie des dortoirs emmurés et des soupirs échoués sur des lèvres prurigineuses suturées de gel, brûlantes de fièvre, grouillantes d’araignées métalliques, de lierre étouffant, de mièvres sentiments, de lièvres à débusquer, d'os à ronger, de pièges, de trappes, de satrapes, de clapiers, d'échiquiers, de poupées russes éventrées, de pirouettes en faillite…

Des vierges accoudées à des balcons d'albâtre pendent au crépuscule, mais les balustres sont glacés, friables du givre des souvenirs, de la cendre des paroles incendiées, des pactes rompus et des secrets enfouis, des souffles coupés net ; dans nos bouches asséchées, chercher le goût du miel malgré l'odeur des labeurs et du fumier, mirifique projet fourmillant aux confins des illuminations, croc, accroc, morsure d'aspic, sueur, douleur, combat de gladiateur, rétiaire et mirmillon s'affrontant dans un duel à mort sous les clameurs de la foule, sous les mœurs féroces de l'empire, sous les projecteurs du nouveau monde…

Un tout petit écran nous assomme de ses mensonges et de ses vérités factices, nous assourdit de ses bruits, de sa fureur, nous abrutit de divertissements futiles, de terreurs préfabriquées sur nos peurs instinctives et nous voyons la vie se dérouler comme une vitre sans tain par la lucarne enluminée de nos rêves dépouillés de splendeur, congelés dans des espaces modernes saturés de néons aveuglants, remplis de spectres, de sceptres en plastique et de distorsions folles ; alors les mémoires confinées halètent dans nos poitrines et le temps devient élastique, mirobolant, dilaté, répétant les sempiternels slogans des puissants : du pain et des jeux, du vin tiré, une messe dite, une promesse de repos éternel sur nos problèmes d'insomnies en supplément…

Dans nos angoisses et nos délires, les hasards et les poux, les cailloux, les hiboux, les murmures fourmillant de tarasques et de tarentules, le fracas des rotules et le goût des égouts… Genoux à terre et claquement de dents, les canines des envieux brillent au clair de lune, les pousses au crime se gantent de cuir noir, poignard, traquenard, s'écoule le sang chaud, le sable imbibé et les truchements fastueux des commémorations vides de sens comme seules additions du divin et soudain, la lumière attendue s’installe comme une palissade de crabe d’argent, addiction terrible, noyade les yeux baignés de grâce, avalanches de fleurs de lys, de bouquets de roses au pourpre globuleux, de lymphe vermeille, de parfum de jasmin, jardins suspendus et pyramides, traces de parques, cyclopes, gorgones, nymphes égorgées, déesses infernales, toison d'or, profil grec, pied égyptien, images du Parthénon, spartiates pénitences…

Le bûcher du siècle est un autel hautain où le Saint Graal renversé laisse s'échapper des larmes et des rires spastiques, de gracieuses grimaces, postures, magie noire, enluminures, expiation béate… subterfuge feint et refuge malsain inondant les vitraux sur le fragment des merveilles qui éclate en mille bris de verres puis cristallise cette viscosité dans un onirisme de dorure ironique, et en effet, c’est du plus mauvais goût… Alors se démènent les âmes, se recroquevillent les passions, s’empêtrent les rideaux pourpres des velours dans les cœurs tourmentés, ricanent et ricanent les sourcils intérieurs d’une crasse sanguine… Des succubes apparaissent, crépitant comme nœud coulant leurs sortilèges de satin, leurs éclairs d’azurs étouffés, spasmes, miroir brisé, démangeaisons, mygales jaillissantes sur les berges écarlates dans les herbes spongieuses des trop tranquilles cours d’eau encombrés de vases envahissantes…

La poésie vendue à la criée. Litre et rature. Silures gluants. Souillure et salissure, sciure des âmes et copeaux de cœur et effroi et déprime et décombre du moi, esthétique de l'outrance, magnificence, obsolescence programmée, séisme boursier, répliques, tremblements, effondrements, anges déchus, rêves princiers.

Saveur d’or jadis. Conquêtes, au zénith violet de Mars. Désirs s’effilochant, mélancolie, horizon de la rosée attendue au lendemain des brumes…

Un faux air de frisson. Les refrains froissés, cratères, grisaille ivre de lézard, meurtri de lumière bat rapide ce pouls filant qui roule grenat, traînant ses gravats au gré des comptines, il tient le mal du pays par le nord, étoile polaire claudicante sur le chemin forcené des illusions.

Conscience des fictions, revers des bords de routes… Fièvres mauves des passions obscures. Dépit des apparences. Dolérite des doléances dans la rose des vents. Transes et fulgurances nous animent et nous font sursauter sur le treillis sensible et coloré de l'instant.

Obsidienne révérence. Chimère en col carmin… Le tranchant osseux d’un menton. Éventrés les édredons de goudron rouge sur tes joues cadavériques…

Cape sur poitrine, l’homme lui-même accroche amasse des sacs de blé sanglant sur les épaules colossales des fous et même les planètes les plus lointaines gémissent les peines rances du monde et de ses périples. Une issue. Un couronnement et des missives. Lampe tamisée des extrapolations sur les platines froides de nos méninges…

Se perdre et se noyer…

Couler à pic, puis sentir sur le fond des abysses les grains de sable où se cache l'or du temps.

Sempiternelles fuites en avant de nos fragiles conditions.

Tâtonnements. Hésitations.

Fastes et déchéances.

Rêve et marbrure.

Philosophale destinée…