Corps calligraphiés de nos chimères s’impriment dans les silences morses de la nuit. Nos S.O.S. restent sans réponse. Les yeux brillant de gravures colorées clignotent dans les appâts ensorceleurs d’affiches publicitaires appelant aux voyages, rêves fétiches qui jalonnent de repères éblouissant nos insomnies. Les sémaphores clignotent. Ceux-ci sont autant de bouées lumineuses inaperçues et de sourires suspects. Départ pour Singapour. Séisme. Chypre, cinquante pour cent de rabais. En promotion, croisière pour les Galápagos. Cloués sur les ternes reliefs du quotidien on ne voit pas, parce que le vendeur déclame ses articles en solde, mouline et débite les artefacts quand, d’un air qu’on pourrait croire gêné mais qui reste imperturbablement de marbre, il plante ses doigts trop raides sur un clavier dans un clapotis de mélodie de marche funèbre. Alors la banquise nous creuse les joues, l’ouragan prend son rythme de croisière, les espoirs et les projections fondent comme neige au soleil et l’atmosphère se charge et se plombe et s’échoue dans les essais malheureux du futile.