Comme elle était haute notre barricade !
Rue des Dames Blanches, nous l’avions dressée, avec des pierres, avec des planches, avec des rondins de bois. Aux heures dansantes, sur le monde renversé ; aux heures tournantes, dans le temps des nouveautés, nous l’avions composée, nous l’avions jouée. La barricade des insurgés.
Avec les bancs des écoles, des lycées, avec des poupées désarticulées, des pantins, des marionnettes, avec des roues de bicyclettes, nous l’avions édifiée. Barricade des révoltés.
Nous l’avions bâtie de bric enjoué et de broc festif, le tout cimenté de songes inventifs.
Nous avions empilé des cahiers d’écoliers, et des livres par milliers. Il y avait Villon, il y avait Rimbaud sur la barricade tout en haut, il y avait Baudelaire, il y avait Hugo, il y avait Verlaine et Lautréamont, il y avait les poètes debout sur notre barrage solide pour endiguer les flots du vieux monde prosaïque et froid, insipide et morne, aux relents de l’ennui.
Nous l’avions construit solide notre rempart, contre les assauts des ennemis du rêve et de l’utopie, contre les tueurs de fantaisie, les forces d’un ordre sombre et gris.
Comme elle s’élevait notre barricade, si haut, montagne infranchissable !
Au sommet, nous avions planté des fleurs rouges entre les banderoles noires, qui flottaient au vent nouveau de la vie et de l’histoire. Brillait, en son point culminant, fragile, une étoile d’argent, une immortelle des neiges aux pétales blancs, brillait un bel édelweiss. Nous l’avions fixé sur le plus haut des drapeaux noirs. C’était notre étendard. Dans notre muraille, superbe, enfin nous avions mis, bouquet final, rayons de lune et lueurs de toutes étoiles.

Nous étions du bon côté de la barricade, du côté de la vie en extrême, en fureur, en papillonnements frénétiques d’un impossible à l’autre, en beautés convulsives et magnétiques, d’un songe chimérique à l’autre en fleurs idéales.
Quand en cascade les moments tombaient en joies, en exaltations folles, en impétueuses candeurs, de notre montagne aux neiges plantées de banderoles rouges et noires, où avait éclos une immortelle, nous étions ensemble, nous étions rebelles.
Luca jouait du violon, au soir de la barricade, et les filles riaient dans leurs jupes volantes. Luca jouait du violon, et les filles dansaient.
Nous étions en grève, en rêve général, sur des rivages ludiques, protégés par notre barrage, par notre digue de carnaval, à l’abri de l’écoulement des torrents de boue, et des alluvions du passé de l’ancienne société, et des vagues excrémentielles des vies anciennes.
Nous jouions la révolution autour de nos chimères dans un cortège de fêtes en tourbillons, en impulsives explosions.

Serge clamait, debout sur un cageot de bois : « On déménage le monde, allez, on déménage ! On transporte toute vie vers les étoiles, on emporte tout vers l’idéal. Nous irons occuper les horizons. Laissons les canons, le fric et les patrons. Courons ! Jetons par-dessus le bord du monde, de l’autre côté des barricades, les poubelles du passé, les immondices, les vieux meubles, tous les déchets, tous les vieux vices. Du ménage, du balai, allez, on déménage ! »
Léa n’avait plus froid. Elle s’échauffait dans le cri des mots brûlants, dans la fièvre de ces moments intenses, près des brasiers qui flamboient, des feux joyeux, des incendies qui déchirent la nuit.
Une marée noire lui montait jusqu’à la poitrine, une marée remuait sa vie intime, elle la submergeait, elle soufflait un vent glacial sur son âme meurtrie, fragile.
Mais ce soir, elle n’avait plus froid, ce soir elle dansait, elle courait, ce soir elle criait les slogans des élans exubérants, ce soir elle écoutait Serge qui clamait :
« Conservons les générosités compréhensives, les labels de vie. Déménageons. Ah, ça ira, ça ira vers les étoiles, vers les grandes capitales de toutes les joies, de toutes les jouissances, de toutes les voluptés, et les innocences, et toutes gaietés, sans le mal, sans aucune perversité. On déménage ! »

Non, Léa n’avait plus froid. Elle se serrait contre Florent, son corps, sa chaleur, sa vitalité si grande ; Léa s’enlaçait à la vie dans les bras de Florent. Au pied de la barricade, ils échangeaient les mots qui réunissent leurs deux mondes entre les cris qui partout s’élevaient : enragez-vous, écrivez partout, l’émancipation sera totale ou ne sera pas ; entre les danses et les chants, les pavés entassés, les automobiles renversées, sous la lune bienveillante et le sourire des étoiles.

Et Serge clamait : « Allez, on fout le camp de l’autre côté de l’univers, on va boire un verre au bistrot du coin des météores, on va s’enivrer de soleil et s’en mettre plein la lune des liqueurs d’aurore et de crépuscule, on voyagera par comètes express, on fera des maisons sur les ondes, on jouera sur les densités, à chaque instant on vibrera, on ira là où l’on ne peut jamais mourir. »

Au milieu de la foule, entre les bras levés, les yeux pétillants, les bouches d’où partent les fusées contre la vieille société usée : « l’imagination prend le pouvoir », « la poésie est dans la rue », « Porter en soi un chaos pour mettre au monde une étoile dansante. », ils s’embrassaient longuement, Léa, Florent, amante, amant, lèvres contre lèvres, ils s’embrassaient, dans la clameur du soir aux révoltes vitales, dans le monde en flammes, dans l’avènement des grandes lueurs matinales.
Léa n’avait plus froid. Elle n’était plus seule. La marée pouvait bien monter, le vent sombre et noir pouvait bien souffler, les flots terribles pouvaient bien venir briser ses forces vitales, il y avait Florent, il y avait « les camarades », il y avait le rempart, il y avait la barricade.

Et Serge psalmodiait : « Il faudra courir dans les champs de forces, assiéger les châteaux de mer aux tours d’océans, aimer dans les carrières de mer et d’amants, diamants de mer, amants en mille temps, dans les carrières d’aimants, aimantes, amants, à toi, à moi, passionnément. »

Il y eut une tempête vive de cris haletants, les mouvements de foule, impétueux, violents, et les flots déferlants des résistances résolues contre l’assaut des forces noires, des forces de l’ordre ancien à vouloir rompre la muraille, notre montagne, notre barricade, notre abri contre le désespoir.
Dans l’immense fracas, dans le tumulte et le chaos des rêves vacillants, Léa, Florent, s’inventaient des caresses, avec des soleils sous les doigts qui effleurent les corps et dessinent des formes, des lignes aux courbes qui tendent vers des infinis où se perdent les contours de soi et de l’autre, de soi et du monde, où, dans les énergies vibrantes ils se fondent en chaque grain de lumière, dans la chaleur clarté des immensités palpitantes, en toute tendresse.

Grondements des grands effondrements.
Luca jouait toujours du violon.
La voix de Serge s’élevait par-dessus les éclats et les explosions : « On ne crèvera pas de vies obscures. On s’en foutra des éclaboussures, on ira droit devant sur des chemins d’innocence, des voies d’insouciance sous des parapluies d’azur, avec au ventre notre fringale de sublimes lueurs, à l’écoute des cigales aux chants d’étoiles et des grillons solaires, sur des terres aux replis de mer. »

Leur étreinte longue, une éternité. Florent, Léa, corps dénudés, étroitement enlacés. Tous deux, écueil de douceur qui affleure sur l’océan tumultueux de la révolte, de l’émeute, nouveau barrage solide, résistance inébranlable aux assaillants qui détruisent la barricade, aux flots gris et noirs puissamment armés, défense solide contre toutes les sombres marées.

Comme elles étaient belles, leurs vingt années rebelles ! Comme il était solide leur barrage de jeunesse, de tendresse, élevé si haut, à la hauteur des vertiges aux folles ivresses ! Comme ils resplendissaient de nimbes rayonnants, leurs corps mêlés dans le chaos de la nuit, quand la digue céda, quand elle s’effondra sous les coups des bourrasques du passé, quand elle se brisa sous les vagues violentes casquées, les flots des matraques levées.

Se tut le violon de Luca.

Ils furent nombreux emportés, de l’autre côté de la barricade, menottés. Les rêves gisaient, en sang, sur le sol dévasté.
On emporta Florent, on l’arracha des bras de Léa.
Sous les coups, le visage ensanglanté, il ne pouvait crier qu’un nom, il n’avait de voix que pour elle, Léa.
Léa, étendue, effondrée sur les pavés. Ses résistances brisées. Du fond de sa poitrine la marée noire était montée. Soufflait un vent froid le long de son corps inerte enjambé par les fuites éperdues.
Sur son visage tout de blancheur la lune déposa une légère lueur.

Et Serge clamait encore entre les bras qui le traînaient :
« Il y aura les mains tendues par-dessus les distances, par-delà les années-lumière, entre les multiples univers. Il y aura des joies en demeure. On déménagera là-bas, où rien ne peut nous asservir, là-bas dans les mondes où l’on ne peut jamais mourir. »
Quelques pétales séchés de notre étendard déchiré, quelques pétales de l’immortelle de nos montagnes effondrées, voletèrent dans la lumière argentée des étoiles songeuses au fond du ciel raviné et vinrent se poser, doucement, sur le visage immobile, à jamais figé, des vingt ans de Léa.