Il bée.
L’air béat. Tout ébahi.
Ba ba ba ballet de balles.
Bo bo bo bolée de bulles.
Big et bag
Baguenaude bourrée de billes.
Embobiné, éberlué, il bée.

Béat, mais pas benêt.
Balourd, mais pas ballot.
Bourriquet, mais pas tant que ça.

Il balbutie des mots toujours, et nul ne comprend son babil, sauf les filles de Bollywood qui lui sourient sur écran avec leurs breloques aux poignets, leurs babioles aux chevilles et tous leurs brimborions en bagatelles ; sauf les gentilles filles en Baby Doll qui dansent et chantonnent be-bop, be-bop bop, et lui voudrait qu’on le nomme Bill, ou qu’on l’appelle Bobby, juste avec une touche de bonhomie ; et lui voudrait qu’on lui crie : « Baby ».
Déçu, défait, abonné des quolibets, il bouscule les mots, s’emberlificote, se perd dans un brouillamini à la billebaude, où son bigorne se tarabiscote.
On l’appelle Monsieur B
Pas bébête, pas bêta.
Pas bourru, pas béjaune, et pas bégueule.
Juste boudiné, juste un brin, pas bougrement.

Monsieur B bée. Eh bien ? Eh bien ?
Eh bé, monsieur bégaie, bafouille et parfois bredouille, il baragouine. On se bidonne quand on entend ses balbutiements, et lui se boudine, mais sans se boursoufler à paraître bibendum.
Pas de bobards, pas de blablas, dans sa bouche berlingot.
Pas de paroles qui le feraient prendre pour un barbacole.
Et même s’il brimballe sur le chemin des mots à passer pour une cloche, une baudruche, y compris par les birbe-dabuche et daron, jamais Monsieur B n’abandonne. Il va jusqu’au bout de ses bribes de phrases. Et s’il va bêtifiant et trébuchant sur la grammaire bon enfant, dans son babillage d’apparence élémentaire, il s’en voudrait de barbifier, et souvent se tait.
Pas vraiment barbant, ni embêtant,
Monsieur B
Jamais bêlant.
Ni bourru, ni bouffi.
Ni barbu, ni blafard.
Jamais plombé, Monsieur B bée, et baye le jour aux corneilles, aux grues, toujours aux bois enchantés où courent des fées en falbala ; baye aux bols des bambins bourrés de boules de gomme ; aux bouleaux pleureurs, betula pendula des bords de brume ; aux barrières sur les chemins qui ne mènent à rien ; aux baies de Somme, ou de Bahia de Banderas ; il baye aux baobabs.
Un jour, il le croit, il balochera jusqu’à Bujumbura, avec son boubou, sa calebasse et sa kora.
Un jour, il l’a dit, il fera la nouba, là-bas à Bilbao.
Un jour, il le sait, il ira vers le pays Bélize cueillir les fleurs d’atoumo.

Bien sûr, Monsieur B aime le beau. Et comme il dit, il aime « la boésie ». Monsieur B, on le dit, est un bohème.
Pas un bobo.
Toujours un peu baba.
Sans bibi sur le crâne.
Des papiers-bonbons dans ses poches béantes.
Un jour, il badaudait. Banal ! On le badina, on le brocarda. Bordel ! Lui n’appréciait ni les brouilles ni les bisbilles. Ce jour-là, on ne sait pourquoi, il roula sa bosse, il bourlingua. De Bilbao jusqu’à Bali, pas moins. Et maintenant, Monsieur B, pas abattu, pas bourru, mais babel-homme néo-babylonien, bécote les langues, ça lui va bien, il embellit son bagou de barbarismes fleuris, embrasse le breton avec le belge wallon et le bélarusse.
Bourré de mots, il brandouille un brin.
Mais il s’en balance des blagueurs.
Pas bien, pas bien, pas bien, bougonne-t-il.

Ni ne blâme ni ne braille.
Ne bombarde pas de bouillons gras.
Bougre ! Monsieur B bée.
Se balade,
béat, béant.
Il boirait le ciel et ses nuages, bel et bien.
Buveur de mondes, bibines et doux breuvages,
sa tête ballonne quand bedonne sa bedaine.

Boueux
Mais pas brutal.
Bouseux
Mais pas bestial.

Monsieur B
gobeur de bouches bées,
bâfreur de barbes à papa,
bouffeur de boragos et brunelles,
de badiane,
de berbéris.
Un jour, il se fera la belle.

Bizarre, bègue, baroque,
Monsieur B
Interloque.

Chaque jour, il reprend son b.a.-ba, boit toutes paroles, béat béant, se bonifie dans les jardins publics, sur les bancs où il s’essaie bigrement à débagouler le Boléro de Ravel, et un jour volubile, il le croit bien, il le sent bien, il sera bon bonisseur.