Les nébuleuses ont cessé de mourir.
Comment ?
Pourquoi ?
Nous ne le savons pas.



C'est arrivé, nos peaux brûlées, trouées et les faces de poupées qui brusquement blasphèment.
Nous marchions, éternels promeneurs aux joues tatouées de rêve, une étrange clarté caressait nos fronts blêmes.


Soudain nous regardions le ciel, nos têtes renversées et nos pupilles de charbons, brûlantes enfin.

Le soir n'était plus, le matin encore blotti dans la matrice lunaire tissait ses derniers points.



Et, suspendus au-dessus de nos faces étoilées, comme de fragiles oiseaux de papier et de strass, les nébuleuses flottaient.
La braise rougeoyante d'un astre qui s'éteint, figée dans un anneau de vapeur gelée aux teintes flamboyantes, aux ailes mordorées.


Oh ces beaux étrangers, splendides inconnus aux ombres démesurées...

Seriez-vous revenus légendaires dragons ?



Que fallait-il faire ? Pouvions-nous respirer, sans risquer de faire choir une pluie d'anges dorés ?


Nous n'osions plus un geste et nos écarquillements craintifs ne se lassaient jamais de l'éphémère contemplation...

La bouche ouverte et le cœur embrasé, nous étions les enfants que nous avions rêvés.



Et, Shibalba, première des étoiles, première des idées, lentement, s'est remise à bouger.


Sa toile s'agrandit, monstrueuse géante qui vogue vers le néant.
Nous sommes entraînés, enchaînés, avalés par notre nébuleuse.

Était-ce cela la fin de cet instant de grâce ? Sommes-nous destinés à être les clowns aveugles d'un cortège coloré ?

Nous connaissons pourtant le morbide destin de cette nébuleuse.

Shibalba doit mourir.



Et dans son sillage noir, nos êtres emportés.

Nos corps se fondront et nous serons alors la traîne enluminée de
cette étoile reine,

Qui meurt à nos côtés.



Mère mourante, nous buvons.
À ta fragile ascension dans ce ciel bien trop vaste,

À ton éclat serein, ta plénitude solaire,

Et à ta chute souveraine, au dernier chant du cygne,
À ton apothéose, à ta mort divine…