Lors d'un fort coup de vent échappé à Bicêtre
Qui battait la campagne et brassait les marais,
Un roseau rappelait à un chêne niais
Le fâcheux incident vécu par son ancêtre.

« Voyez-vous, l'ouragan, comme aux révolutions,
Coupe en tout premier lieu les têtes bien altières,
Votre ascendant prenait des allures trop fières
Et il en résulta sa décapitation.

Le mien, les pieds dans l'eau comme ses congénères,
Loin de la particule et de toute noblesse,
Moqué par votre aïeul vantant sa robustesse,
Sut simplement ployer son faîte prolétaire.

Les temps sont différents, mais le vent justicier
Qui abattit d’un coup votre arrière-grand-père
Pourrait, si l’arrogance était dans vos manières,
Devenir ouragan sans de vous se soucier »

Le calme revenu (le chêne était peureux),
Loin de son grand aïeul et toute honte bue,
Il fallut qu'au roseau il payât son tribut
En offrant sa ramure aux défroques d'un gueux.

Ce dernier s'installa à l'ombre, près de l'eau,
Sortit de sa besace un vieux morceau de fer,
Un long fil, quelques plombs, dans un journal des vers,
S’avança vers l'arbuste en ouvrant son couteau.

« Il faudrait une canne où pendre mon crochet »
Se dit-il en rêvant de carpe au déjeuner.
Il coupa le penseur sans le déraciner,
L'étêta, le pela, et s'en alla pêcher.