À la pierre les zibelines griffent l'élan des micas,
Triples rayons droits inégaux ô Cathédrale sous les érables,
Doigts scellés dans leurs seules prières sont les racines
Torses, blessées sous le poids rouge des poussières.


Nous sommes ces vieux chênes qu'une jeune hache abat
Sur ses jours de colère d'un lancer lourd – han ! – et franc
Ainsi qu'un mot doublant le gestuel des ruptures sévères,
Les touchers se font pieux dans le savoir des mains sages
Et l'ongle est un burin à la peau fleurie des écorces.


Literie rebelle des graminées souillées de terre et de pluies,
Les agnelles s'apprivoisent d'un peureux regard armorié
Sous leurs mantelets mouillés et l'ardoise pèse poids noir,
Où l'œil du puits capture la cadence affolée des nuages.


Nous sommes ces friches austères qu'une ronce ensevelit,
Notre domaine va des yeux à cette lumière sous les mousses,
Notre visage naît couleur et nos mains sont nues de naissance,
Nos rides branchent sur des lits de fougères, notre prière
Nous libère de cette charge et refuge devient survie.


Ventre de l'ambre dans les couchants ô très grande Résonance
Et ce jour pris sur les hasards devenu notre plus disante Liberté,
Les veines se dissimulent bleues sous le rose fragile des chairs
Et les peaux sont des masques blancs sur l'agonie de nos visages.


Nous sommes ces vieillards silencieux sous les voûtes d'orange nuits,
Des choses inouïes, des choses pèsent sur nos hanches maigres,
Les oracles fermentent à la porte close de nos sœurs en paupières
Déifiées et les cierges des soirs s'arrogent le pouvoir des chaleurs,
Et sont les échines suaire dans le délire d'ivoire de nos lits.


La nuit se fait noire douceur pour capturer le noir des corbeaux,
Sorite des heures où de l'heure se fait l'heure ô l'heure haute,
L'angélique Madone dénoue nos intensités à la zenana des robes
Plus tard dans les sommeils où les yeux dorment vairons leurs magies.


Nous sommes les disants de la plus haute nuit, ces feux follets,
Ces faucheurs de paroles dont les livres de mots entourent l'éphémère,
Nos sources sont d'un temps très ancien et fautif à redire en douceur,
Nos plaisirs se séduisent des fenestrelles roses sous le commencement
De notre Éternité déchiffrée à notre pouls trop rapide ô Baiser-Vie.


Aux mousses les surcules se brisent sous le chant de nos peines
Et telle herbe suinte sa sève au venin de nos mains déformées,
Ô nos calcins, nos feux brûlent aux coudes des rivières et cicatrices
S'arquent les roches, doigts de quartz dans la rouille des temps.


Nous sommes ces plieurs dans les linges lavés des Ganges vénérés,
Les chevaux zains se baignent sous les épines rouges des cactiers,
L'outremer des marais se pare des blancheurs des pierres des palais
Et nos Pâques répondent à la dureté des colonnes ô trésors, ô voix
Dans la gorge des chants béatifiant les miracles des hommes pieux.


Tutelle des chemises à nos soifs et le sel incolore blanchit nos sueurs,
Les cistudes ensorcellent les rêves enfantins sous les plates roches,
La mort fait le tour des écorces aux arbres dessévés nus et secs
Comme proférant cette inutile patience à pousser noirs encore, vides.


Nous sommes ces pampres ivres d'un endémique soleil, lourds assoiffés
D'autres choses secrètes, sur leurs sucres épars se livrant aux merles,
Nos ventres se fragilisent aux rougeurs des cerises sanglantes du cri
De nos angoisses finales, ô tortures dans l'insaisissable de l'exode
Glacé des chutes aux moulins et le froid avant l'âge dans les mains.


Maintes violettes noires – calices odorants – parsèment les rosées,
Rumeur verte les fontaines se mettent à genoux sur la terre humide
D'une eau fascinante, ô tortures dans l'irréversible de l'exergue
Glacé des chutes aux moulins et le froid avant l'âge dans les mains.


Nous sommes ces errants, ces navigateurs à l'étroit de nos chairs,
Nos cédrats dorent le fendu des pains, les laits sont d'enfance miels
Et les courants mènent nos pas à l'entour de ce monde où nous sommes,
Et les malles gardent mémoire de notre passage en témoins innocents,
Et nos cœurs se font vieux de ces lenteurs indolores du voyage.


Les lunes en sourdine, livides et blanches, érodent nos puissances,
Nos mues vocalisent géantes nos initiales démesures, nos mues gravées,
Nos yeux se dépouillent sur des lits de misère où rient tornades et vins,
Nos racines prennent la couleur en ce lieu-ci de nos facilités bues.


Nous sommes ces errants fidèles à nos souvenirs en ce monde, ce monde
Notre sacre, notre brûlure, notre parole, notre lumière et notre nuit.



(Extrait de "Poésie à Parler" dans "PLURIELS")