« Dans l’enfance se calcinent nos brûlures aux regards des noctambules. »

La cigarette finissait de se consumer dans le cendrier de la table basse. Le style sobre tout en nuances de blancs et de noirs avait des allures que Boris Vian aurait pu qualifier de pianotique. D’ailleurs, certaines de ses œuvres ornaient l’unique étagère de l’appartement. L’encre grouillante, grondait en leurs pages. Cela faisait résonner les cœurs des murs dans le vide, comme si les macchabées enfouis dans le lit d’une rivière en crue murmuraient à l’orée des consciences leurs oraisons mélancoliques. De tout l’être il fallut leur faire face ; s’expliquer, bafouiller, crier quelquefois aussi… L’angoisse naissait dans les prémices des horreurs, elles-mêmes accrochées aux doigts tremblant de cet autre dans la glace. Un autre que soi ne ressemblant pourtant qu’à soi, Némésis naît du dégoût de la lumière franchissant pas à pas la frontière translucide des éclairs un jour d’orage. Déjà, furtivement, l’aube parcourait les rues, et par-delà la fenêtre nous doutions d’être du bon côté du miroir.

« Caché dans les voiles, l’on attend, sur un bateau immobile dans une tempête de calme. »

Un bâillement à mâchoire décrochée, laissa entrevoir Morphée, cependant que le geste mécanique des yeux parcourait l’horloge fixée derrière le lit. Cela semblait être insoluble. Pourquoi donc les aiguilles défilaient-elles ? Ce jour maudit semblait vouloir galoper à tours perdus dans nos yeux. Il n’était en rien différent des autres jours, mais il restait trop… jour. Malgré la répétition qui rendait le mot de plus en plus absurde, il n’y en avait pas d’autres. L’on pourtant aurait pu utiliser bien des qualificatifs, lumineux, vivant, mouvementé, suffocant, dégueulasse… Il était simplement un temps déterminé de soleil, avant que la paix reprenne au fur et à mesure ces droits. Trêve pour les uns, lutte acharnée pour d’autres. Le soleil régnait dans l’éther d’azur en dieu solitaire, abrogeant aux autres planètes et satellites leurs iura lux, réclamant affamé ses créances éternelles en titan égoïste.

« Transparaissent sur la grandeur des corps, éphémères, les Saintes Écritures. »

La lumière éclatante de notre astre de feu tend à rendre chaque chose plus blanche, ou moins sombre en tout cas, et pour beaucoup c’est important. Le gris ou le blanc sont une même couleur lorsque les larmes des goélands lavent leurs plumes endeuillées de mensonge. La grande clarté purifie tout et tous. L’on est beaucoup moins sale que ceux qui restent à l’obscurité des volets, ceux qui n’en veulent pas du jour. La vérité même est blanchie, bien qu’elle soit parfois à demi. Les ombres allongées par le temps qui passe dansent avec cynisme au bal des corbeaux, immondices avides et charognes des innocences. Sous les « croa-croa » enroués, elles s’émerveillent de leurs propres grandeurs, s’autoglorifiant tant que durera le jour. Dans cette horrible magnificence tout est vérité en forme mouvante, le fond a déjà été atteint, hélas, puisqu’il ne fut jamais. Il n’y a rien en coulisse, ni gloire ou opprobre, ni rire ou éclats, ni applaudissements ou sifflements, juste les murmures oubliés. Le manichéisme est à l’enfance. Noir ou blanc. Les deux ensemble sont impossibles. La dualité est partout, jusqu’en l’âme. Il faut se taire et parler, alternativement à jamais. Être noir et blanc tout entier en succession.

« Hypnos, encore, est un cruel menteur. »

Le sommeil aux aurores reste le plus doux des secrets. L’on se l’imagine avec espérance, avoir tout à soi le pays des songes tandis que d’autres défilent à leurs activités, et devront s’étouffer le soir tombé avec leurs propres chimères faute d’espace. Tous étrangers en leurs patries, et anonymes amnésiques, errant, dans les grandes lignes des horizons solitaires où caracole la liberté, cependant qu’encore ils espèrent la rejoindre, mais tombent à leurs pieds leurs dix doigts aux alliances promises balayés de leur sinistre illusion. Toujours, le sommeil ne vient pas malgré le jour levé ; hélas. L’amante des nuits s’est enfuie sous nos baisers trop avides, nous laissant comme chemin unique à suivre le lapin blanc dans le terrier de la réalité. Alors, l’on espère brisée, avec toujours l’espoir au compte-gouttes, sentir ses pieds se dérober sous le gouffre vertigineux du sommeil nommé Terra Incognita.