Le vent glacé des trolls
Pénètre le treillis
Du manteau cramoisi
Dont je serre le col,
De ma main de cire.

L’eau du ciel en furie
Bat la peau de mon front,
Lave mes yeux sans vie
Que je protègerons,
De mes deux paupières.

La boue tache sans fin
Mes pieds indifférents
Qui laissent au chemin
La mesure du temps,
Jamais ne s’arrêtent.

Sous l’espace mi-clos
Du plafond diluvien,
Mon rêve se contient,
Chapeau d’Otavalo
Sur ma tête chauve.

Une lueur enfin
Émerge par-dessus
Les forêts de sapins
Avant que je n’aie su
En dire l’éclat.

Sa trompette qui tonne
Accompagne l’aurore,
Et les notes qui sonnent
Abattent le décor,
Adieu, Jéricho.

Le manteau est tombé
Des épaules de l’homme,
Et son chapeau ailé
Est devenu tout comme
Un morceau de ciel.

Ses pieds se sont ancrés
Dans la terre sans fond,
Comme un arbre sacré,
Son feuillage fécond
Abrite les elfes.

Que sont-ils devenus
Les fantômes, l’effroi,
Envolés, disparus
La tempête et le froid,
Était-ce un mirage ?

Il en est donc ainsi
De ces « réalités »
Que nos êtres transis
Aux yeux désenchantés
Ont imaginées.

Qu’une porte soudain
S’ouvre par je ne sais
Quelle secrète main,
Et d’un coup de balai,
Hop là ! Magicien,

Qui transmute le monde
Et lui redonne vie,
Fontaine moribonde
Que l’on croyait tarie
Indéfiniment.

Il n’est jamais perdu
Le pays que l’on aime,
Chaque déconvenue
Est une fleur qu’on sème
Immanquablement.

Quand de part les nuées
L’horizon se déchire,
C’est la fleur achevée
Qui rapporte le rire
De la Vérité.