Dans la nuit parisienne, lorsque dort Cupidon,
Tandis que le marchand s'est perdu dans le sable,
Morphée poussait mon âme vers des pas moribonds.
Au-dessus de la Seine, à mon cœur Notre-Dame,

Mes amères pensées m'auraient livré au Styx
Si les éclats d'un pont n'avaient pris mon regard.
Je mettais aux calendes ma colère prolixe
Et marchais étourdi joindre le pont des Arts.

Sur la voûte habitée par de fiévreux serments,
J'entendais ces paroles qui parfois lient les êtres ;
Ici ce beau soldat étreignant son amant,
Souvenir sacrifié à la cruelle guerre ;

À côté cette fille amoureuse d'une autre,
Qui donna à l'eau froide l'éternel baiser ;
Ce garçon attendri par l'audacieuse épaule
Qu'une femme soumise en combat brandissait.

Mais encore cette épouse, au bras de son mari,
Ensemble regardant le fleuve allant en mer,
Prévoyant les conquêtes dans les riches pays,
Oubliant que Candide eut la sagesse amère.

Vous, héros de l'absurde, à l'éphémère foi,
Qui sur ce pont maudit par une loi mystique,
Avez pourtant scellé aux mille cadenas
D'une nuit les promesses et d'un jour les portiques.

Combien par désespoir ont plongé dans la Seine,
Étouffant sous les eaux dans des gestes macabres,
Cherchant d'une main folle dans cette vase humaine,
Une clé qui, déjà, se gravait dans le marbre.