Il existe un endroit aux parois anthropiques,
Où le noir se confond et se mélange au sang,
Un lieu où la lumière prend des accents pudiques,
Où un peu de nous-même se débat chaque instant.

S’y retrouvent mêlés nos rages endémiques,
Les remords putréfiés, nos rêves de levant,
Nos joies endolories par un futur oblique,
Tous ces doigts enfoncés dans nos chairs d’enfant.

Je l’ai nourri ce sac, de larmes à l’envers,
S’écoulant impuissantes par d’étranges ravines,
Sous le courant jaloux de ce destin pervers
Qui me livrait entier aux minutes chagrines.

Il accroche à ma bouche des lèvres écorchées
Que ma langue blanchie lèche dans sa névrose ;
Il colore ma peau de taches ajourées
Que la nuit je polis quand la douleur se pose.

Notre âme est ainsi faite, elle s’offre aux abîmes,
Y promène le soir ses angoisses de mort ;
Choisissant les frissons au bonheur et ses rimes,
Elle gonfle de fiel cette jarre en nos corps.

Dans ma vie de bohème, c’’est un fardeau exquis,
L’harmonique encrier d’où les mots s’évaporent,
La palette de marbre encolorée d’esprit,
Le théâtre enfermé qui dénoue notre sort.

Si tu sers, chère amie, le projet saugrenu
De regarder ensemble un horizon caché,
Viens puiser avec moi dans ce sac incongru
L’énergie dont les êtres ont besoin pour s’aimer.