Oh comme l’eau
est ronde,
Mon Amour,
gorgée de toi,
et qu’elle douce ou saline,
galope tel hongre gai,
pleuve en tièdes et raffinés,
affinés et moelleux traits d’opales,
ou pépie d’un sifflotis de paix,
tu en es la mère et la fille,
la nièce et la pupille.

Tes doigts caressent
la chair nue
du hareng guilleret,
de l’illustre vivaneau,
les habillent –
ô l’aneth et le thym,
la mélisse,
la coriandre,
qui chantent au bon de toi,
Aimée,
de ton art qui guitare
en aile la pincée ! –,
et la mer est en fête
sur le bois de ta table,
Ma Jolie Fleur de Sel,
son ventre t’applaudit,
toi qui en as les clés.

Oh comme il n’est de senteurs,
de mets de flores et de pollens,
de boucanées venaisons,
qu’au-dedans de ton règne !

L’océan est un tigre
qui se couche,
bienheureux à tes pieds.

L’aorte sylvestre
bat
à ton pouls de noisettes,
égrène la chanson par ta veine.

Merises et maracudjas
sont prunelles
de ta seule amplitude.

Alors que tu œuvres, Ma Poète,
Ma Chanteuse Des Aromates,
le long des grands chemins
traversant les collines,
j’écoute l’herbe en concile
qui ne parle que de toi :

tu offres le sourire
à la coquette capucine,
au lotus jaune,
le doux nageur,
à la fleur d’ilang-ilang,
la petite câline,
à l’agile,
le vif lys araignée.

En l’alcool de sorgho
et le rhum vieilli
trille ton sortilège,
et les goûtant par tes lèvres,
tu me fais la leçon –
ô ton suave savoir –
de toute l’âme des sucres
qui grandissent par la terre.

Je te bois,
ton chat,
amoureux incendié,
à ta praire, et ton geste,
ta voix havre de sardinelles,
ta pensée qui comète,
et nids de tangaras.

Et je t’aime,
ô Mon Oranger,
Ma Rose Qui Faïence.

Le monde est ta cuisine,
ton fournil,
et tu me combles,
Ma Belle Amante Amie,
du pur froment de tes agapes.