Les années nous excluent et tout ce qu’on possède
Ne sera que du vent, le deuil est sans remède !
Notre maison déserte enterrera les bruits,
Quand jamais plus la vie ne portera de fruit.

Quand on ne saura plus guetter à la fenêtre,
Exhortant le divin de vous faire apparaître,
Nous partirons soumis car l’âge nous entraîne,
Vers ces endroits feutrés où s’enterre la peine.

Et ce n’est pas la pluie qui mouillera nos yeux
Quand de nous visiter, vous serez oublieux.
Vous vous excuserez, ignorant notre émoi,
De savoir que la vie ne se compte qu’en mois.

Et le temps qui s’enfuit, un jour sera offense.
Comme tous nos anciens nous serons en souffrance.
Absents dans ce présent, nous croyant effacés,
Nous revivrons émus tous nos printemps passés.