LA FORTUNE NE LAISSE RIEN AU HASARD

Paris, rue de Sèvres, 25 mai 2006.

La vie est un long fleuve d’acide. L’écope est irritante mais quelques-uns jouissent d’une existence bien au sec. Alcide était de ceux-là. Un jour arriva pourtant où le jeune homme subit une avarie. Pendant des semaines, il ne quitta pour ainsi dire plus son lit ; ou pour s’animer de stéréotypies inquiétantes. Un animal dans une cage invisible. Ses attentes avaient été trop vite comblées. Alcide rencontrait l’ennui mortel des plus privilégiés. L’inconvénient d’être né, songeait-il, révolté par l’injustice biologique réclamant tant de courage pour quitter volontairement cette vie. L’entreprise suicidaire des laissés-pour-compte le fascinait ; cet élan vital vers la mort. Alcide oubliait qu’il est moins coûteux de conclure pour les pauvres, les poissards et les disgracieux.

Un matin de mai, enfin, le jeune homme fut pris d’une pulsion rédemptrice. Il alla se saisir du revolver hérité d’un glorieux ancêtre, conservé non comme une assurance-mort, mais pour le bel objet de collection qu’il était. Chargea les six balles trouvées dans le coffret. Contrairement à l’arme, patinée par le temps, elles semblaient tout droit sorties de l’armurerie. Puis il en retira une et la glissa dans sa poche, laissant ainsi une chambre vide au barillet ; une chance à l’alternative.

— La Roue de la Fortune, murmura-t-il, la gorge nouée, en faisant tourner les balles.

Une façon pour lui de convoquer l’ironie du sort qui avait présidé à sa conception vingt-huit ans plus tôt. Boucler la boucle. Canon sur la tempe, sans trembler, Alcide pressa la détente du vieux Smith & Wesson Schofield.

… UNE SECONDE CHANCE

Le vieux chien remplit son office mais la mort posa un lapin au jeune homme.

Alcide ne comprit pas aussitôt qu’il était tombé sur la chambre heureuse. La décharge d’adrénaline le priva un instant de ses jambes. Il s’écroula sur le parquet, incapable de tirer à nouveau et demeura un long moment allongé sur le sol, le regard pris dans les moulures entoilées du plafond. Une araignée ténébreuse avait été témoin de son échec. Alcide finit par se lever, rangea le revolver et sortit faire des courses au Bon Marché. Le temps était radieux.

Une bouteille de meursault, des noix exotiques, du fromage, du raisin – précoce – et du chocolat. De quoi célébrer la vie. Alerté par le regard amusé de deux jeunes touristes asiatiques derrière lui à la caisse, Alcide s’aperçut qu’il était sorti pieds nus. Il afficha un sourire tordu d’enfant distrait. Elles gloussèrent crescendo, charmées par le beau Parisien. Les jeunes filles s’échauffaient beaucoup à son contact. Alcide inspira à pleins poumons, tout en passant sa main dans ses cheveux pour plaquer en arrière les longues mèches lui barrant la vue. Il sentit la balle peser au fond de sa poche, contre sa cuisse. La balle qui aurait dû le tuer. Il prit alors la décision candide de ne jamais s’en séparer. Cela ne manquerait pas d’avoir une influence positive sur le reste de sa vie, pensa-t-il. Alcide était guéri…

ON NE PEUT QU’ESPÉRER…

Paris, rue de Sèvres, 29 mai 2006.

Alertée par l’odeur nauséabonde se répandant dans l’immeuble et trouvant son origine dans l’appartement désespérément clos et silencieux, la gardienne se résolut à composer le dix-huit. Le pire était à craindre. L’odeur des cadavres laisse peu de place au doute. Celui d’Alcide ne faisait pas exception. La balle avait traversé le crâne et s’était logée dans le mur, perforant une carte du vignoble de Bourgogne. En pleine Côte de Beaune, entre Auxey-Duresses et Puligny-Montrachet. Un spectacle macabre qu’allait découvrir le pompier occupé à déchiffrer le nom presque effacé sur la sonnette.

— Schrödinger ? C’est bien ça ? demanda-t-il à la vieille Portugaise.

Elle acquiesça terrifiée mais un peu excitée aussi, par le premier rôle qu’elle tenait dans cet intense moment de vie. Sa main trembla en remettant le double de la clé au jeune homme dont la voix trahissait une appréhension partagée. Il s’agissait de l’une de ses premières sorties. Plus tard il acquerrait l’assurance et le regard net de ses pairs. Ce jour-là, en pénétrant dans l’appartement, il ne put refouler un spasme de dégoût.

Méthane, sulfure d’hydrogène, esters, azote, soufre et ammoniac : fragrance sépulcrale.

Les yeux humides, la main portée à la bouche, il progressa dans le long couloir de l’entrée, précédé par son chef de groupe, le commandant Berthelot. Ils arrivèrent sur le corps. Le visage marbré était à demi ouvert par la balle sortante.

Alcide avait déserté les lieux quatre jours auparavant, rejoignant à jamais les annales akashiques. Ses yeux grands ouverts, restés dans leurs orbites, fixaient une lourde toile d’araignée au plafond où, peut-être, son dernier rêve avait échoué.

Un troisième pompier, quadragénaire athlétique et détaché, ne put s’empêcher d’examiner le magnifique revolver que la main glauque serrait encore. Le petit Blondin qu’il avait été, mimant un colt avec son pouce et son index sur la cour d’école, lui revint en mémoire. Le pompier s’autorisa alors un « pan, t’es mort ! », à destination du jeune bourgeois qui gisait là, vaincu et puant. Les enfants ne se tirent plus dessus, songea-t-il.