– Bon maintenant y en a MARRE ! Dégagez d’ici ! Tous les jours c’est la même histoire. Vous pouvez pas aller traîner ailleurs ? Vous gênez les clients là. Allez donc faire la manche AILLEURS !

Aujourd’hui, le type de la boutique n’est pas plus désagréable que d’habitude. Certains jours ça peut lui arriver, d’autres moins.

Le vieillard l’excuse presque, on a tous nos humeurs. Il est bien conscient que ses frusques, sa barbe hirsute, sa misère intimident les « intégrés ». Mais tout de même, le trottoir appartient à tout le monde.

Cette place, le vieux, il l’aime bien. De là, on a un point de vue dégagé sur la grande place. Ça paie le spectacle.

Il a perdu beaucoup mais pas son imagination. Alors il se poste ici, bien en face, et zieute les va-et-vient de la populace. Et du passage, y en a. Les gens se croisent, se recroisent, s’entrecroisent… De tout genre, sexe, dégaine. Il se dit souvent que c’est dingue de voir autant de visages différents rien que dans la même ville. Ça crée une impression surréaliste, quelque chose comme regarder un défilé de photos anthropométriques.

Toutes ces physionomies, ça passe le temps comme quand il regardait la télé. À l’époque, quand il pouvait s’en payer une.

Il a découvert une dramaturgie des foules. On crie, on s’engueule, on se bat parfois, on pleure, on s’embrasse…

Mais, surtout, ça passe le temps.

– Eh OH ! Je vous cause. Maintenant, vous ramassez toute votre merde, votre statuette là et vous fichez le camp ou j’appelle la police.

Il se dit que ça n’est jamais bon quand les flics rappliquent. C’est pas qu’ils sont particulièrement méchants mais on peut être certain qu’ils ne se rangent jamais du côté des loqueteux.

Il baisse la tête. À ses pieds, un petit singe en poterie tient une coupole. Il porte un chapeau melon et un gilet rouge. Il aide bien le clochard à faire la manche. À soixante balais, il se sent plus la force de tendre la main.

Le singe sourit, il a récolté trois pièces. Un total de deux euros soixante-dix. Voilà ce qu’on accumule après toute une vie. Des fringues déchirées qui flinguent, une bouteille de picrate bien acide, un petit singe en argile et deux euros soixante-dix. Maigre constat, même son sac s’était volatilisé. Il oublie presque ses poux, ceux-là ils le gênent tout particulièrement.

Et dire qu’il a eu son appart, son job, sa voiture, ses crédits, son grille-pain, son canapé en cuir et même sa famille. Tout ça, on lui a arraché. Et il a pas sauvé grand-chose, même son sac…

Il soupire, empoche le fric et la statuette, se lève avec difficulté.

Il se dirige vers les grandes arcades, on y dégote toujours un perron et y a du passage. Tout en s’éloignant, il manipule les pièces dans sa poche. Deux euros soixante-dix. Vaut mieux se barrer. Décidément les rues chico’s ça paie jamais.

Sous les grandes arcades, le froid lui glace les valseuses. Le vent froid s’engouffre facilement entre les piliers. Cette nuit, il imprègne les os. C’est comme un voisin indésirable qui s’incruste à l’intérieur, sans qu’on l’y invite.

Il s’empare de la bouteille, boit deux gorgées au goulot. Faut pas abuser qui se dit, la gnôle doit le réchauffer jusqu’au matin ; ou plutôt l’aider à oublier le froid.

Des rires se rapprochent. Quatre silhouettes se radinent en titubant. Deux couples. Ils sont beaux, jeunes et saouls, surtout les deux mecs. Ils s’appuient sur leurs nanas pour éviter de déguster de l’asphalte.

Un des mecs marque une pause devant le vieillard. Sa gonzesse soupire.

– Salut pépé. Brrr, fait froid ce soir. Ça t’dit un petit coup.

– Merci. Mais j’ai ce qu’y faut.

Le jeunot, la vingtaine, lui tend une bouteille de sky bon marché. Il sourit d’un air narquois. La femme, elle, guette ses amis qui s’éloignent en trébuchant contre les trottoirs.

Le gars fait mine de trinquer et s’enfile une grande rasade dans le gosier. Une fois la bouche rincée, il pointe son index vers sa copine.

– Dis, t’as vu cette meuf ? Elle est canon hein ? Qu’est-ce que tu dirais si elle te montrait SES SEINS ? Hein, qu’est-ce que tu dirais ?

– Jeff ! Arrête. Pourquoi faut que t’emmerdes les gens ?

– Et SON CUL ! Non mais je suis sûr qu’t’en as jamais vu un comme ça ! Sans déc JAMAIS.

– Putain, t’es con ou quoi ? Tu vois bien que c’est qu’un pauvre type.

Il fixe le blanc-bec droit dans les yeux mais ne réagit pas. Il en a vu d’autres. Il pense à sa fille. Quel âge peut-elle avoir maintenant ? Pas loin du leur. Gâche-t-elle sa jeunesse, elle aussi ? Tous les jours quelque chose lui évoque son souvenir. Comment peut-il espérer retrouver sa trace ?

Il tourne la tête vers la fille.

– Vous savez, on peut être à la rue et être un chic type.

– Qu’est-ce que t’as DIT LÀ ? Tu manques de respect à MA MEUF, C’EST ÇA ?

– Jeff, arrête, c’est bon. T’es lourd là. Allez viens avant que le Jimmy’s ferme.

L’autre couple les scrute de loin. Il sait qu’il vaut mieux se méfier des fêtards. Trop impulsifs. On l’a déjà tabassé à plusieurs reprises. Et contre deux types dans la force de l’âge, il n’a aucune chance.

Le jules le fixe encore quelques secondes puis, embarqué par l’élan de sa copine, il tourne les talons.

Au passage, son pied percute, volontaire ou non, le petit singe. La statuette tangue puis se fracasse contre l’asphalte.

Les quatre congénères s’éloignent en rigolant. Lui, il demeure prostré devant les quelques miettes de terre cuite. Le regard rivé sur le sourire fendu du petit singe.

La rue est déserte à présent. On ne perçoit plus que le souffle du vent s’engouffrant toujours sous les arcades. Un vent cruel, qui s’attaque surtout aux extrémités. Lui, ce sont ses pieds qui morflent. Le froid, il devient dangereux quand on commence à ne plus le sentir. Il ramène donc ses jambes au plus près de son corps. Quand un mec a ses pieds glacés, il ne peut plus avoir chaud nulle part.

Mais ce soir, il ne va plus se bouger, ni pour chercher la chaleur, ni pour quoi que ce soit. Quelque chose en lui s’est brisé, en même temps que son petit singe. Il préfère se contenter d’attendre l’aube. Il l’espère plus clémente.

Une bagnole s’arrête en plein sur la ligne de tram. Il la reconnaît, avec sa bande orange, la protection civile. Deux gars en sortent avec leur gilet à bande réfléchissante. L’un porte un gros sac en bandoulière, à vue d’œil, il doit avoir vingt-cinq trente ans ; le vieillard le connaît bien. L’autre tient une thermos, il semble plus âgé.

Le plus jeune se rapproche, lui tend la main. Le clochard lui serre la main sans retenue. Il sait que c’est un bon gars.

– Bonjour M. Klauss. Comment allez-vous ?

– Froidement.

– Oui, je comprends. Dites, vous n’avez plus de couverture ?

– Non.

– C’est dangereux. Cette nuit est une des plus froides de l’hiver.

– Elle l’est sans doute.

– On peut vous chercher une place dans un foyer si vous voulez. Je contacte le central et voilà.

– Je préfère pas. La dernière fois, c’est là-bas qu’on me l’a piquée.

– Quoi ?

– Ma couverture, avec mon sac.

– Oh !

Le jeune lui cause calmement, le timbre de sa voix l’apaise. Suffit de pas grand-chose qui se dit. Il admire aussi sa ténacité. Nuit après nuit, partir au contact de la misère comme si on peut encore espérer pouvoir la vaincre un jour. Enfin, la chaleur humaine ça ne remplace pas la chaleur du corps. Ça, tous les clochards l’apprennent un jour ou l’autre.

– Si vous le désirez M. Klauss. Je peux vous donner une couverture de survie.

– C’est pas de refus. Au fait vous pouvez m’appeler Bernard.

– Je voudrais pas vous manquer de respect. Vous avez le droit aux mêmes marques de respect que tout un chacun.

– Vous savez, à l’époque, quand les gens que je côtoyais tous les jours voulaient me montrer du respect, eh bien ils m’appelaient par mon prénom.

– D’accord Bernard. Vous voulez une soupe aussi ?

– Je ne sais pas trop.

– Si, vous verrez, elle est très bonne, ça vous aidera à vous réchauffer.

Il fouille dans sa sacoche pendant que l’autre type remplit un gobelet en plastique. Il ne dit rien en tendant le breuvage verdâtre au SDF. Il ne l’a jamais vu, le remercie d’un signe de tête. Il pense que ce doit être un petit nouveau, pas encore rodé au contact de la rue, ou peut-être bien, un gars condamné à des TIG. Qui sait ?

Rapidement, le jeune lui donne un petit sac en plastique.

– Voilà, ça vous aidera à passer la nuit.

– Merci.

– Bon, notre tournée est encore longue. On doit vous laisser.

– Pas de problème. Bon courage.

– Bon courage à vous plutôt.

Ils embarquent et filent illico presto à la recherche d’un autre paumé. Il se retrouve seul, à nouveau. La soupe lui réchauffe les mains. Il regarde à l’intérieur du gobelet. Un velouté très dilué y fume, quelques morceaux blafards flottent tranquillement à la surface. On dirait du poireau. Ça ne dégage aucune odeur.

Il soupire en pensant à la dernière phrase du mec de la protection civile. La nuit n’est pas encore terminée. Suivront le jour, la solitude et une nouvelle nuit, aussi froide, voire plus.

Il se lève, trouve une bouche d’égout, y verse le potage. Puis, las, il regagne son emplacement, déchire son morceau de plastique, en extrait une couverture en feuille d’aluminium.

Il se couvre et observe le ciel, il semble s’éclaircir, un peu.

Il a froid, toujours aux pieds, surtout aux pieds mais se force à fermer les yeux.

Le lendemain matin, l’homme que l’on appelait Bernard Klauss est venu enrichir les statistiques des journaux télévisés.