C’est l’ombre du mal qui colle à la peau comme une moiteur en fin de soirée,
le spectre lilial d’un destin brisé que l’on se trimbale comme un drapeau.
L’amidon du col taché de sueur, la respiration courte, difficile.
Un retour de bile, un funeste augure, une vomissure de mégalopole
quand on imagine la reddition d’un être à ses pieds,
une vie qu’on vole à cette gamine.
Quand on extrapole.


Vous l’avez croisée au printemps d’un jour, un instant trop court, une éternité.
Et ses cheveux lourds, ses dents carnassières, ses sales manières, sa respiration, son corps, sa jeunesse,
votre désarroi, son port de déesse au sein de la foule.
Ses yeux qui vous blessent et vous assassinent
et sa gorge pleine de votre effroi, son rire qui coule et vous élimine comme un insecte
et qui vous affecte et qui vous rend fou.
Un ange agrippé à votre faiblesse.

Le matin suivant rien n’est plus pareil, vous êtes amoureux,
vaincu sans combat contre le soleil.
Vous vous sentez soûl, agité, fiévreux, votre position noyée dans la boue,
dans le branle-bas, le chambardement.
Passent les passants, votre for flageole, flottent les déchets comme des tourments le long des rigoles.
Vos essoufflements lorsque vous allez sous le poids des ans de petit problème en décrépitude.
Dansent en vitrine des mannequins blêmes dont luxe d’effets sont inopérants sur votre hébétude.
Grignote le temps contre la pendule qui vous fait un pull couleur de suaire,
hoquette l’aiguille comme un préambule.

Âme suspendue, la circulation ôte à votre vue la fille arbitraire.
La suffocation qui n’a d’autre issue que votre visage en poire talée où l’instinct surnage.
Elle a traversé, geste conquérant, en dehors des clous.
La ville se fige sur son passage, nul ne la corrige.
Si j’avais votre âge, monsieur, voyez-vous, c’est une fessée qu’elle aurait reçue.

Vétuste fossile usé par le train de vos obsessions, Vous l’avez revue cet autre matin.
Scories de la nuit vous collent aux cils
et le battement des souliers vernis heurtant la chaussée.
La robe à volants, mousse d’organdi.
Léger papillon, sa traînée de poudre hache l’air du temps, arrache un rictus à votre expression.
Sa respiration comme un coup de foudre sur infarctus.
Elle n’est plus très loin. Elle est à côté. Elle est devant vous.
Vous êtes à genoux.
Elle est devant vous, jaillie d’une prose,
débauchée d’un rêve où le paysage se décompose en secondes brèves.

Elle vient de passer, son allure fière.
N’y a plus personne.
Un chat de gouttière au pauvre pelage, vous avez son âge, son obsolescence.
Une cloche sonne, d’un patient suicide vous avez les rides et la sénescence.
C’est une inquiétude après tant d’années qui revient nouer ses lianes au ventre,
une liturgie dont elle est le chantre.
Vous vous protégiez des ardeurs précaires.
Sage solitude, rituels rassis pour toute habitude, une vie rangée sur une étagère.
Vous vous gardiez fort d’humeurs délétères – le feu des passions dort sous la censure, Éros est en en cage.
Mais le marécage à venir encore, la fuite en avant, cette démesure, vos halètements, vos aspirations.

Ombre sans vergogne, votre main fortuite.
Le désir qui cogne.
Formes capiteuses sous le tissu qui broient en lambeaux toutes les vertus.
Le grain de sa peau, sa respiration comme une phalène dans la morne haleine d’un réverbère
dont elle s’époumone à crever le voile.
Galop délirant, le temps déraisonne.
Palpite le sang le long de l’artère, battent les paupières, portes entrouvertes sur les étoiles.
Sa respiration, sa respiration, sa démarche alerte, sa beauté gracile extraite du nombre
et sa course folle et le bas qui file, ardente luciole dans la pénombre.
Crissent les gravats quand la mauvaise herbe envahit le sol et spolie la ville où suivre est un art,
vivre un désespoir que l’on met en gerbe,
faisant chavirer chaque demoiselle, sitôt aperçue dans le grand bordel, sitôt disparue.

Sa respiration qui hante vos nuits, encore vous poursuit chaque lendemain.
Sa respiration, mouvement humain qu’elle a volontaire, qui signe sa vie.
Votre jalousie, le malentendu de votre embonpoint.
La douleur vous point.
Cravate nouée sur vos congestions et votre débâcle,
votre cœur gémit, c’est le réceptacle de vos blessures.
Sa respiration comme une aventure dans votre sillage,
ses enfantillages, vos pas dans ses pas, son parfum tenace et ses purs appâts.
La sourde morsure à vos sens meurtris, le croquant du fruit, sa respiration dans vos déchirures.
Cette reptation qui sans fin menace et vous avilit.
Vous l’avez suivie encore aujourd’hui.

…

Des corps pantelants au-delà du mur, décor transparent.
Un jeune imbécile, bête malhabile aux mains qui la touchent.
L’ourlet de sa bouche, avide putain !
Ses lèvres carmin.
C’est au crépuscule aux teintes violettes, aux tons malhonnêtes, aux reflets d’étain,
que le sort bascule, que vous écoutez sa respiration.
Mais elle n’est pas là, c’est pure folie, hallucination.
Mais vous surprenez sa voix qui murmure : le vieux m’a suivie encore aujourd’hui.
Mais ce n’est pas elle, mais c’est bien sa voix, mais vous l’entendez par-delà le mur, lascive femelle.
Rire, moquerie, babil et soupir comme autant d’injures.
Sa respiration, ces gémissements, cet infâme cri, une moue perlée de ses commissures, le dadais se tire.
Infime est la part qui vous mène au crime.
Le diable a posé son dernier rencard, sombre sa victime au puits du regard mais c’est à jamais.
Son inspiration, son expiration, l’ultime forfait.


Il est une ornière au bout de l’impasse,
rouge la rivière qui s’y fracasse.
Un souffle qui cesse et passe un souci dans les détritus comme un chien fourbu qui traîne sa laisse.