Rappelle-toi le soir où les chats de gouttière tenaient conciliabule autour d’un lampadaire à la clarté falote.
Où les potes comptaient les capsules de bière pour gonfler le magot, histoire de se payer un peu plus qu’un mégot réchappé du trottoir.
Un tube jaune et blanc cerné d’un fil doré,
fin comme une poupée, le bout incandescent.

Nuage de fumée,
volute immaculée qui ment comme une pute.

On mégote parfois, on cherche un peu la lutte ou la déverrouillée
mais c’est si bon d’y croire !

Alors que l’échappée est belle comme un pneu on ne veut pas la voir.
On voudrait toujours mieux,
un peu de flambant neuf au lieu du rechapé.

Elle arrive sans laisse.
On se laisse emballer par son regard canaille, sa mine peu farouche ;
par ses clins de deux yeux au-dessus d’une bouche au sourire édenté
comme un vieux tiroir-caisse qui baille ses billets dans un bruit de mitraille.

Maîtresse à particule ou princesse déchue, que sait-on de ses vues ?
Afin d’en faire le tour on la toise,
on calcule.
On tâte les contours que des mains apprivoisent
et les faiblesses issues de la déconvenue.

Ah ! méfiance et sagesse du nécessiteux.

On lui froisse les ailes façon dernier modèle avant de la lâcher,
libellule qu’on dresse aux couleurs de la rue,
pure coquecigrue qu’on flatte et qu’on accule à la grâce de Dieu,
du moins si rien ne foire.

Ça casse pas un œuf entre deux doigts calleux sur un bout de comptoir,
mais il faut bien y croire !

La gueuse a présenté ses titres de noblesse et sa paire d’attraits.
Elle n’a rien d’une ogresse.
Rien qui justifierait qu’on veuille la chasser, qu’on sonne l’hallali.
Elle est plutôt jolie si l’on ne compte pas l’échelle au bas qui blesse, où la bourgeoisie cesse et la lie à la lie.

Il a fallu qu’on creuse,
qu’on cherche les instants où elle virait heureuse.
C’est quand elle avait bu sa ration de bibine,
avalé ses sardines,
qu’elle vous contait sa vie d’avant la décadence,
vacillant sur ses hanches.

Un battement de cil, et plus de domicile.
Ça vous retombe pile sur le coin de la gueule et c’est à n’y pas croire.
La fille dévalue, que l’on disait bégueule ;
fichue,
montre une fesse, un sein de la Madone.

On ne donne pas cher pour que sa chair frissonne au grand vent des promesses.
Il suffit qu’on l’abreuve avec un peu d’adresse.
Pas besoin de la Veuve, un kilo de gros rouge et y a plus rien qui bouge.
L’épreuve est un succès.
Elle en oublie son nom, son renom, son adresse, à part celle du bouge où elle s’est arrimée.




Pour preuve ma personne à moitié comateuse, émergeant de l’éther où mon cœur papillonne.
Mon esprit délibère entre image gazeuse et sons qui s’articulent.
Les poches de mon jules dégorgent sous mes yeux, avides de biftons.
Adieu roses bonbons,
bonjour la vie en bleus.

S’agissant du turbin, ne pas louper le coche.
Ni le quignon de pain.
Ni la main baladeuse.

Il faudra repasser, les soirs emplis de liesse et les croissants de lune ne sont pas pour ma poire.

D’ailleurs elle est gibbeuse, les coups rédhibitoires.

Si on veut s’arracher – désir aléatoire – on a besoin de thune.
De flouze.
De pognon.
C’est du moins ce que réitèrent les preux velléitaires, les bilieux téméraires.
Les frileux qui se donnent des airs.

On dirait la chanson sortie d’un limonaire
et c’est si bon d’y croire en claquant du talon,
juchée sur ses perchoirs,
adossée contre un mur où s’enlacent les tags.

Ma fille, tu divagues,
blouse déboutonnée sur petit cœur de blues…




Les vagues de la Loire ont englouti la bague ôtée de l’annulaire.
Et vogue la fiancée que les eaux ont gonflée.

C’est la fin de l’histoire,

elle était éphémère.

Et les chats de gouttière s’égaillèrent soudain, en tâchant d’éviter les feux du lampadaire.