Ami
elle est à toi, ma bouche, avec
sa pulpe sa folie et ses (très) lèvres rouges
allant par deux.
Ami triste, note descendante, ébène à l'abandon,
toi qui ne m'aimes pas (qu'importe).
Très lèvres, j'y insiste, rouge caboche, et têtue pour toi comme pas une.

Ami au cœur percé.

Je suis ta fée des petits riens,
ton envolée pas sage qui disparaît aussitôt vue, qui se sauve en traits pointillés.

Parfois tu dis (diamant !) avec tes mots, qu'en ma présence tu t'es senti… mieux.
Les diamants fanent. Les fées s'entêtent.
Il est vrai tu me traites souvent par silences.
Nombreux, mais propres aux rêves, les silences.
Alors j'invente. Tressant les impossibles et le très très improbable. Je me paillette idiotement la tête. Ou bien je fais la bouée, rieuse avec mes fossettes.

Je suis ta fée envers et contre toi,
Dont la magie, espièglement, se résume à deux lèvres.
Je ferme l'œil obstinément sur l'évidence.
Je fais comme je l'entends.

Je donne je dépense et je tends.

Ma bouche la voici c'est la tienne,
ruban qu'on noue et dénoue
sans les chaînes supplémentales,
sans les menottes et les maillons de pensée, sans les chantages de tu-me-dois-cela, d'ailleurs-tu-ne-me-donnes-pas-assez…
D'emblée je sais que je ne serai pas.
Ne serai pas celle.
D'emblée je sais,
et me dispense infiniment en caresses,
pour la peine,
préférant l'insouciance des fleurs qui passent,
sans rien demander.
Mais… très.