Les pierres ont une âme. Celle-ci a peut-être entendu ces mots pour se desceller dans la terre asséchée quelques jours après qu'ils furent écrits ?
L’été, le temps monte haut, puis, il dégringole et c’est l’automne…
Haut Atlas marocain ; années 80.
Songe pessimiste.
Londres, un soir de juillet il y a des années.
Cette heure chargée de mystère, riche en œuvre de son irréalité.
Sur les traces d'un ancien amour.
Absurde et poésie.
Jours noirs dans les cimetières.
Le sujet est celui de l'horreur autant qu'elle peut être dite depuis l'abri.
Son monde à lui.
Pour ne pas sentir l’horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve. (Charles Baudelaire)
Premiers mots.
Le sacre du vent.
