À vous... mes deux héros que je n'ai pas connus !...

« Ils flottent ! » reprit le clown. « En bas, nous flottons tous. Viens flotter avec nous… » (Ça, Stephen King)

Correspondre à quelqu'un, c'est plus qu'être son correspondant, et c'est parfois une fuite.

Le narrateur – ou est-ce une narratrice ? – évoque la présence ou l'apparition d'une jeune fille, presque encore une enfant, qui semble le – ou la ? – poursuivre tout au long de sa vie, jusqu'au jour où...

Loin s'en faut d'être un vade-mecum de la poésie, ce petit poème est avant tout un amuse-bouche pour l'apéro des poètes d'Oniris.

L'envers du théâtre.

“Procuste en tenue moderne, le savant en recherches nucléaires préparera le lit sur lequel devra coucher l'humanité ; et si l'humanité n'y est pas adaptée, ma foi, ce sera tant pis pour l'humanité.”

Aldous Huxley

Il y aurait tant à dire... des lieux chargés de traditions, jadis dédiés à la déesse égyptienne Isis ! Et c'est en Camargue qu'accostèrent depuis une barque Sara la noire et les Trois saintes Maries... mais c'est une autre histoire.

Un soir d'hiver.

Il y a cinquante-trois mois, ses lèvres touchaient les miennes pour la première fois.
Il y a six mois, mes lèvres touchaient les siennes pour la dernière fois.
Seules les mathématiques sont éternelles.
Voici donc un poème en leur honneur !

De bonne heure... ma promenade quotidienne. Je vous emmène ?

Je voulais poser, après avoir creusé, des mots sur cette ivresse qui me gagne après avoir fini un roman, sorte de griserie existentielle qui interroge évidement les ressorts intimes qui nous livrent à la lecture.

La Moire, ou Moïra, n'a pas de visage : elle est le Destin de chacun, la « part » (moros, moïra) dispensée à chaque être humain, le lot qui lui est échu. Destin, la Moire n'est donc ni fatalité, ni prédestination : elle fixe des limites à l'exercice et à l'accomplissement de la volonté humaine, elle ne la détermine pas.

Regain d'hier.

Ce texte concerne un édifice « décoratif » constitué d’une étrave de péniche, le Samouraï, posée sur un parterre herbagé à proximité d’un rond-point routier de la ville de Conflans-Sainte-Honorine, capitale française de la batellerie fluviale.

Primitivement vôtre.

The moon has a strange look tonight.

Look at me, Narraboth, look at me. Ah! thou knowest that thou wilt do what I ask of thee.
(Oscar Wilde)

Quand j’étais en vacances dans le village de mes grands-parents, je passais souvent (de jour) par une ruelle bordée de maisons abandonnées et probablement hantées, un défi, pour montrer à grand-père que je n’étais pas un froussard.

Regrets.