On constitue son stock de mots. Pour les hivers créatifs. On sait jamais. On griffonne de-ci, de-là. Puis on construit, brique après brique, un bric-à-brac poétique. Le peintre, en son arrière-boutique, conserve lignes et couleurs, en tient commerce. Piero Manzoni vendait des « lignes d’artiste » au détail. C’était facturé au centimètre. L’acheteur vérifiait, mètre en main. Fallait pas se faire rouler : c'était hors de prix. Et ça se vendait très bien, ça faisait chic dans les salons, il y avait concurrence sur les mesures. J’en ai une plus longue que la tienne, quoi. Manzoni vendait aussi, sur le modèle des boîtes de concentré de tomate, sa merde, au gramme. C’était très cher aussi. Mais il faut bien vivre. À défaut de vivre bien.

Dans l’bric-à-brac poétique
il faut qu’ça rime il faut qu’ça frime,
alors je sue alors je trime,
comme un bougnat en sa boutique,
au temps jadis marchand d’charbon,
je vends mes mots au plus offrant,
quelques centimes le mot tout con,
et des milliers, mes mots méchants.

Et qui qu’en veut quelques kilos,
j’peux faire des prix très dégressifs,
pour quelques tonnes de gros mots
j’offre le mot rose dépressif,
un grand bouquet du mot morphine,
des porte-clés en lettres fines,
des marque-pages en verbes rares
et qui n’en veut du mot bâtard ?

La poésie moi je la brade
sur le marché un peu chelou,
dont à dire vrai tout l’monde se fout,
dans l’bar du coin, ce piteux rade,
on dit qu’j’suis fou, un peu malade,
les mots ça ne vaut pas un clou
ou faut être mort pour qu’ça rapporte
comm’ Rutebeuf, que vent emporte.

J’aime bien trop mes héritiers
pour leur léguer poésie morte
et je leur ouvre grand ma porte,
mais faut pas me prendre pour un niais :
vu la lourdeur de mon fardeau
je veux plein d’sous, et illico,
car je sais bien qu’ma poésie,
c’est garanti, a peu de failles.

Certes elle périt.
Comme feu de paille.

Mon bric-à-brac poétique
vend l’octosyllabe en barrique
le déca s’brade au kilomètre
l’alexandrin est hors de prix,
passez commande, je suis le Maître,
ayez confiance, tout est compris,
mais pressez-vous y a un délai :
j’ai de la fuite,
dans les idées.