Je l'appelle « la petite mort », celle qui s'introduit dans les fissures de notre cœur quand nous sommes seuls.
Un vide vertical… de toutes les couleurs.
Écoute d'un soir…
Hasards.
Tristesse du souvenir.
Poème sur le temps.
Brève incursion dans le tremblé très incertain de ce qui commence.
Morte trop jeune, la providence n’était pas au rendez-vous. Dieu était aux abonnés absents. Pourquoi lui en vouloir puisqu'il est à l'image de l'Homme ? Avant de croire à une entité divine, croyons en l'autre et à sa présence au firmanent…
À Bonnefoy autant qu'à Feinberg.
En fragrance momifiée.
Descendre la rivière.
Au 17e siècle, le village de Zugarramurdi en Espagne, comme d'autres avant lui, connut l'un des pires procès en sorcellerie conduit par l'Inquisition.
« Il n’y a pas de Dieu et nous sommes ses prophètes. »« Comment saurait-on qu’on est le dernier homme sur Terre ? »La route – Cormac McCarthy
Contrainte du concours : le poème commence par « Quand le ciel bas et lourd » et s’achève par « d’air de terre et de feu ».
