Tout a commencé par cette loi obligeant chaque famille à planter une courge sur son balcon. Une supra butternut promettant des fruits succulents tandis que son feuillage verdirait et rafraîchirait les terrasses, filtrant le soleil.

La plante, en elle-même, ne présente rien de miraculeux. Tout se tient dans le petit sachet offert pour l'achat d'une potée minuscule. La publicité n'en dit que du bien, explique que pour végétaliser les villes, maintenant trop polluées, il faut de l'action. Et l'action, nous martèle-t-on, doit tout naturellement se tourner vers la nature, le temps presse pour prendre la mesure de l'air irrespirable des villes. Des laboratoires ont enfin trouvé l'additif à ajouter à la plante pour qu'elle pousse, pousse, pousse, sans que les jardiniers du béton n'aient à s'en soucier.

Arrosée à l'eau enrichie de l'additif, la plante transforme rapidement la ville en un îlot de verdure.

« Ça » pousse beaucoup. Vraiment beaucoup. Trop. Les lianes envahissent les murs, les rues, et les habitants vivent sécateur à la main pour empêcher la plante de prendre leur place dans les appartements. L'amour envers cette cucurbitacée décroît rapidement, elle se révèle si envahissante qu'on prend l'habitude de l'appeler « Supra », pour faire court, car elle occupe tout l'espace, dans la ville, dans les conversations, dans les changements auxquels elle oblige les habitants.

Mais la courge ne s'en laisse pas conter et s'étend jusque dans les champs, couvrant les cultures, jusque dans les forêts, étouffant les arbres.

Bientôt, d'une ville à l'autre, la plante coureuse, victorieuse, reste le seul végétal vivant.

Les habitants, une fois passé le premier choc, s'organisent, mais trop tard : les racines monstrueuses ont déjà emprisonné tout ce qui aurait pu être récupérable et beaucoup vivent maintenant sur les toits des immeubles, coupant sans cesse ces maudites lianes.

Il ne reste bientôt plus rien à manger… hormis les butternuts. Les fruits grossissent très vite et de ce point de vue, pas question de restriction. Pour ne pas mourir de faim, on se rabat sur Supra. On ne peut plus descendre des toits en empruntant les escaliers obstrués par des racines, aussi, on se met à tresser la liane séchée pour en faire des hamacs, des couvertures, remplacer tout ce qu'on n'a pas pris la précaution d'emporter avec soi. La feuille jeune est utilisée en cataplasme, surtout pour soigner les coupures dues au sécateur. On boit le jus des fruits, un jus orangé pas si désagréable, au bout du compte. La vie se réorganise autour de la plante.

Homo Courgens est né !

Il doit vivre avec ce paradoxe : prendre soin de la plante qu'il hait davantage de jour en jour.

Bloqués sur les toits des immeubles, les groupes se composent des locataires. Il n'y a guère de possibilités d'aller plus loin, sauf pour quelques casse-cou, ou aventuriers, qui tressent des cordes et s'en servent pour « voyager » d'un point à un autre ; c'est ainsi qu'on apprend que Supra a tout envahi. Le soir à la veillée, on espère toujours que passe un voyageur avec une bonne nouvelle. S'il se présente, on se blottit les uns contre les autres, on brûle quelques morceaux de liane séchée pour se tenir chaud et on l'écoute.

La population prend la mesure de la gravité d'une situation qui n'a jamais été envisagée par les savants, les biologistes, les chercheurs de tout poil : un aventurier un soir raconte qu'il n'existe plus rien sous les lianes poussant en entrelacs serrés, rien de rien dessous. Parce que Supra a tout mangé, tout absorbé par ses racines. Le béton disparu, il ne reste que les terrasses en haut des immeubles, protégées par la taille incessante des sécateurs. Les toits sont posés sur une sorte de canopée et l'enchevêtrement du végétal permet de rendre le tout stable.

La nouvelle épouvantable se transmet rapidement, en même temps que les observations des plus attentifs à l'évolution de la plante : ils remarquent que le vert de la plante pâlit, les fruits à maturité donnent le signe d'une fin de cycle. On travaille dur à récolter tous les fruits restants, qu'il faut quelquefois aller chercher bien loin à l'aide de ponts de cordes. Mais ils seront le salut de la population, en attendant une nouvelle fructification.

La plante ne semble pourtant pas s'y préparer. Elle végète. Les feuilles desséchées ne laissent pas place à d'autres, tendres et vertes. La peur s'installe. Chacun suggère des hypothèses, propose des solutions pour aider la plante.

Entretenir le paradoxe.

On devrait semer des graines ! Mais oui ! Surtout qu'on a déjà essayé des boutures, mais aucune n'a pris. Le travail de titan que d'aller en bas, jusqu'à la terre, pour en rapporter un peu dans un filet tissé a dissuadé les plus valeureux.

Les graines posent un problème : elles ont été presque toutes mangées. Car les habitants, en carence alimentaire, font profit des protéines qu'elles contiennent. On en sauve quelques-unes, que les gens cachaient pour s'assurer d'avoir « de quoi », si jamais la disette s'installait. Une chasse aux cacheurs de courges s'improvise. Les dénonciations fleurissent.

On redescend chercher de la terre, certains membres du groupe ont développé une réelle habileté à se déplacer suspendus aux lianes, et l'on invente une sorte de poulie pour remonter les filets remplis. Une poulie faite d'une boule du végétal.

Enfin, on peut semer. On divise les semences entre plusieurs tribus, afin de ne pas tout perdre en cas d'échec. La surveillance des paniers emplis de terre devient l'activité principale, tandis que le stock de Supra à manger diminue. On en arrive au rationnement.

Les gens ont faim. Très faim. Alors il faut toute une escouade de gardes pour surveiller les paniers contenant les graines en germination.

Le temps paraît très long mais il finit par passer. Un matin, on entend un cri « ça pousse ! » C'est la cohue sur le toit détenteur de cette merveille, les ponts en cordes vibrent et tanguent au passage des habitants en liesse. En effet, une légère protubérance apparaît à la surface de la terre dans le panier. Tout le monde veut voir ce miracle. Un très grand espoir se profile. On n'organise pas de fête car il n'y a plus rien à offrir, mais les conversations reprennent un ton plus léger, plus heureux. Rien qu'une promesse et tout change.

Le lendemain, la protubérance s'accentue, puis la terre se fendille. On devine que quelque chose s'apprête à sortir.

Le troisième jour, la plante pousse, énorme, hideuse, gris terne. Cela ressemble à un champignon. D'heure en heure, les craintes se réalisent : une monstruosité perce la terre des paniers. Un immeuble sort de terre, s'élargissant à mesure qu'il pousse, effrayant avec ses fenêtres béantes semblant regarder la population sidérée.

Un courageux touche la plante-immeuble, incrédule devant une production si inattendue, si déplacée.

Dès qu'il effleure le béton gris, la plante se pulvérise, recouvre les habitants de poussière.

Supra émerge alors de sa léthargie et, par de nouvelles pousses, envahit le corps des hommes.

Les mange.