Ce texte est une participation au concours n°16 : Haïbun à thème (informations sur ce concours).

Pas un souffle, pas un battement. La symbiose est rompue.

L’âme sans corps n’est qu’errance, contrainte à l’exil dans l’Autre côté, cet univers de brumes sans souvenirs. Il semble que le temps ne s’y écoule pas, vide immuable où ces entités immortelles passent et se perdent parfois. Sans le savoir, l’âme y échoue depuis toujours, mutilée comme à chaque fois, conséquence d’un arrachement prématuré. Elle est désorientée, affaiblie. Aucune matière ne la compose et pourtant, elle s’éparpille, bientôt à l’état de semi-conscience. Des lambeaux d’elle-même se diluent dans le vide ambiant, elle glisse doucement dans le néant, elle se perd…

Et puis vient l’Appel.

Il résonne en elle, sourd, impérieux. Elle se sent vibrer d’une énergie nouvelle. L’âme se rassemble et traîne son rien parmi les voiles vaporeux. Le signal est son guide, hypnotique. Il sonne comme un souvenir, une sensation de déjà-vu : une danse, des flammes… C’est un chant venu de l’autre monde. On la réclame, on réclame son esprit. Elle se sent force et guerrière.

Bientôt, une lueur perce le brouillard. Indistincte, puis plus précise : un arc lumineux, sept sources en tout. L’attirance est magnétique, l’âme ne cesse de se rapprocher. Sous l’arche incandescente, la brume paraît moins épaisse : des parois rocheuses se dessinent, à moitié réelles, à moitié inaccessibles. Une brèche n’est pas loin : la frontière entre les deux mondes se fragilise, se fracture sous les coups de l’Appel.

Le corps est là, tout près, étendu sur le sol. L’âme inonde l’espace autour de lui, elle palpite d’impatience, de désir, tandis que la masse inanimée ne répond pas. C’est à l’âme et à elle seule de se frayer le chemin. Il faut mériter son passage. Elle se glisse alors par tous les pores possibles de la peau mais rien n’y fait : elle reste rattachée à l’Autre côté.

L’Appel redouble, il provient de sources en tous lieux et s’harmonise au cœur même de l’âme. Il exige la possession du corps.

L’approche est organique : l’âme chasse le vide et le froid qui se sont insinués avec elle dans la masse et à mesure qu’elle y parvient, le contact s’établit, d’abord timide puis affirmé. L’âme se diffuse dans chaque fibre, se lie à chaque nerf, se fond dans la chair, fusionne avec la moelle…

Et alors vient le moment de l’impulsion. La libération de toute l’énergie accumulée depuis l’Appel provoque un spasme.

Un souffle.

Un battement.

L’âme et le corps ne font qu’un et la symbiose reprend ses droits.

Les soleils levants progressent dans les sillons terreux jusqu’à atteindre l’animal. Une couronne mielleuse s’imprime alors dans son pelage, caressant au fil des matines passantes une patte, un poitrail, un museau...

Il est temps.

L’animal ouvre les yeux, roule de côté et se relève. La poussière soufflée scintille dans le rai de lumière, nuage de lucioles affolées. L’écoulement velouté d’une rivière se fait entendre au dehors : sauvage est l’appel du ventre, auquel pourtant des muscles endoloris ne sauraient répondre avec la force de jadis. Mais qu’importe, l’année est encore jeune et ce sont des premiers pas nonchalants qui portent l’animal en direction du jour : l’Ourse, la Grande, sort de sa tanière.

L’hiver du nord a été rude et la libellule missionnée remonte la rivière en quête d’une proie pour sa maîtresse. Elle volette de remous en remous, cherchant du regard tantôt la biche en lisière de forêt, tantôt la loutre naviguant entre les galets. La danse de ses ailes irisées invite toutefois un prédateur non désiré. Profitant du courant en amont d’une petite cascade, un brochet s’élançant toute gueule ouverte termine son vol gracieux sur un rocher, quelques griffes ancrées dans les entrailles. Muscles échauffés riment avec agilité, l’Ourse déguste son mets en toute sérénité. Charme piquant d’une nature sans règles où il ne faut pas plus de temps que ce que met la pomme tombant de l’arbre pour que chasseur devienne chassé. Forte de cette observation, la perfide sentinelle, peu reconnaissante d’une mort seulement frôlée, s’en va rendre compte à son mentor affamé.

La mésange à tête noire salive du récit conté par son éclaireuse mais elle le sait : l’Ourse en impose. Ayant trop de craintes à tenter seule sa chance, elle décide de réunir les Six pour une chasse en règle. Elle envoie son messager avertir le Carré d’archers ailés et leur maître d’armes, tandis qu’elle-même s’en va quérir l’aide de gorge, oiseau rapide aux réflexes affûtés, sous promesse d’un repas alléchant.

La panse rassasiée, l’Ourse se sent gagner par une chaleur bienvenue qui diffuse dans son corps jusqu’au bout des pattes. Pleine d’énergie mais rattrapée par une légère somnolence, elle décide de s’éloigner du cours d’eau dans l’intention de s’allonger sur le lit tendre d’une herbe grasse.

À mi-chemin, le craquement d’une branche lui fait lever la tête.

Puis plus rien.

Quelques pas encore et à nouveau, un bruit, si faible qu’il pourrait être imaginé. L’Ourse se tend, consciente du danger latent. Elle scrute les arbres en bordure de forêt, ne sachant d’où il pourrait provenir. Cette confrontation immobile semble s’étendre à l’infini, puis trouve sa fin dans le simple frémissement d’un chêne.

L’escadrille des Six se met en chasse.

Les plus rapides sont le gorge et la mésange à tête noire. Suivent les archers, ralentis par le poids des arcs et des carquois ; et à terre, en dessous d’eux, court le castor. Le maître d’armes n’accompagne la formation que dans le but de récupérer les flèches perdues tirées dans le vide. Le travail de tout un printemps ne se perd pas au vent comme de vulgaires akènes.

L’Ourse n’a pas d’autre choix qu’une fuite en direction de l’amont de la rivière. Sa musculature puissante se met en action et de son corps sculpté émane alors une force primaire, belle comme la naissance du monde. Son pelage mouvant invite aux jeux de lumière et se drape de rides luisantes qui vont et viennent au rythme de ses enjambées. Dans sa course, elle est désavantagée par le terrain grimpant mais elle tient la cadence et à chaque battement d’ailes répond le bruit mat de ses lourdes pattes. Des flèches commencent à siffler autour d’elle, les unes se fracassant contre les rochers de la berge, les autres se fichant dans la terre meuble à ses pieds. Destinations douteuses sur lesquelles l’Ourse serait bien avisée de ne pas compter indéfiniment.

Elle puise au fond d’elle-même pour prendre de la vitesse et bientôt, les archers se font distancer. Dans une dernière tentative, le Carré bande ses arcs et décoche jusqu’à la dernière de ses flèches. C’est une pluie d’étoiles filantes qui traversent le ciel mais aucune n’atteint sa cible, déjà trop éloignée. Dépités et à bout de souffle, les archers abandonnent leurs armes et se retirent dans les bois, laissant leur proie aux ailes et aux pattes des trois poursuivants restant.

La mésange à tête noire garde le cap tandis que le gorge plonge en piqué rejoindre le maître d’armes qui s’active à ramasser les fruits de son travail, disséminés aux quatre coins de ce terrain escarpé. Les arcs et les carquois dans les pattes avant, les flèches disposées en bouquet sur le dos, il s’apprête à rebrousser chemin quand l’oiseau arrive à sa hauteur. Ambitieux est le gorge : gonflé d’orgueil, il s’empare d’un arc et d’une unique flèche, son corps frêle ne pouvant en supporter d’avantage, et s’envole quérir une position propice à l’embuscade. L’art de la sournoiserie ne connaît aucune pitié.

À terre, l’Ourse est éreintée par sa course folle. Ses mouvements deviennent irréguliers et perdent en précision. Elle est moins rapide et l’apparition de maints arbres brise sa trajectoire linéaire. Jetant un regard en arrière, elle ne voit plus qu’un poursuivant : la mésange à tête noire. Elle ne vole qu’à quelques mètres de distance mais seule, elle n’est pas un adversaire redoutable et l’équilibre est rétabli. Ce répit est une aubaine : l’Ourse stoppe sa cavale et tente sa chance dans une confrontation directe. Dressée de toute sa hauteur, elle pousse un rugissement tonitruant qui surprend la mésange. Emportée par son élan, elle se retrouve à voler au-dessus de l’Ourse. Le mammifère lève ses deux pattes avant pour frapper l’oiseau et le gorge y voit une ouverture. Il s’élance d’une branche et la flèche qu’il décoche vient se ficher entre les côtes de l’animal, droit dans le cœur. Dans sa hâte, le gorge est éclaboussé par le sang de l’Ourse et secoue ses ailes pour s’en débarrasser.

Une tache écarlate reste en place, rouge est le gorge à présent. L’Ourse pousse une plainte et titube en arrière sous le choc. Elle bascule sur le dos, tombant dans la rivière, à peine consciente. Les deux attaquants n’ont pas le temps de faire un geste que leur proie est emportée par les courants furieux. Le castor n’ayant pas construit de barrage de toute l’année, trop occupé à tailler ses flèches meurtrières, le mammifère entame un voyage qui s’annonce sans fin ou presque. La mésange à tête noire et le rouge-gorge, rincés, n’ont plus l’énergie de le suivre.

L’animal est bercé dans le lit de la rivière durant des jours et des jours, et partout alentour, les arbres pleurent de leurs feuilles la défaite de la Grande Ourse, noble esprit de la forêt. Elle survit jusqu’à son retour aux origines, pour s’éteindre non loin de sa tanière où son corps, pris dans les glaces, termine son périple et libère une âme fatiguée.

Pas un souffle, pas un battement. La symbiose est rompue.

Ce texte est (très) librement adapté des croyances de certains peuples d’Indiens d’Amérique qui interprétaient le cycle annuel de la Grande Ourse dans l’hémisphère nord comme une scène de chasse se répétant à l’infini.

____________________________________________

Ce texte a été publié avec des mots protégés par PTS.