Les vieux ne rêvent plus Leurs livres s'ensommeillent, leurs pianos sont fermés Le petit chat est mort Le muscat du dimanche ne les fait plus chanter (Jacques Brel)
Personne n’y croit… pourtant avant de jouer, beaucoup ont ces attentions avec une balle, un ballon, une boule, des dés, des cartes… que sais-je encore.
Édité en son temps sous un autre titre et une forme anarchique qui pourtant avait bien plu malgré son ton grivois, j’ose un nouveau poème sur ce sujet paillard et scabreux, avec une écriture plus académique et maîtrisée.