« Quelque chose que le langage va chercher dans la nuit et que, sans qu’on sache très bien comment, les mots condensent comme la rosée. » Patrick Autréaux

Pour les amateurs de jazz et peut-être aussi pour les autres...

Défaitisme dans l'âme.

À rendre fous les marais…

Cher arbre planté sur la tombe de mes parents...

Les enfants aiment jouer à la guerre, et qu'est-ce qu'un adulte, sinon un enfant gonflé d'âge ?

Dans un petit village de trois cents âmes.

Pensées.

Sidération.

Avant-hier
Ou bien demain
Je dépense ma vie.

Quand on nous prive de tout, reste le spleen…
L'homme est un être social, sans son « théâtre », la vie est une illusion.

Il, Elle…

Quand l'île de la Cité…

Alliance des éléments, ardeur des corps.

Tout est beau dehors.

Des fleuves, des heures d'encre…

L'histoire oubliée de nombreux enfants…