Pendant le feu de camp.

Une espèce d'éveil à la vie toujours recommencé.

Demain j’affronterai ma peur, le corps en suspension, la tête en bas, la foule criant : à mort !

Loin, très loin des chromos habituelles de saison. Quoique...

Dans tout ce qui nous fait.

Poème inspiré du tableau d'Edvard Munch, Neige fraîche sur l'avenue

III

Éden de chrysanthèmes où le ciel est diadème, tarabiscoté d’explosifs…

But she closed herself up like a fan
And she said, "I've swallowed a secret burning thread
It cuts me inside, and often I've bled"
Suzanne Vega, The queen and the soldier

Urgence non poétique.

Alors que les chevaux patientent à l’ombre.

Pourquoi il ne faut pas être mère poule.

N.P.

« Sa vie fut un calvaire sa mort romantique
Sa mère était trombone son enfant asthmatique
Les métiers les moins sots ne sont pas les meilleurs »
P. Soupault

Se faire des idées, y croire, s'y voir… Les plus vieilles sensations du genre humain…

Nuit du 13 au 14 septembre 2012.