Je n'aime pas le cirque.

Son visage de 16 ans me poursuivait jusqu'à ce fameux jour…

Comme l'écrivait en son temps Louis Aragon :
"La souffrance enfante les songes
Comme une ruche ses abeilles
L’homme crie où son fer le ronge
Et sa plaie engendre un soleil
Plus beau que les anciens mensonges".

L'homme n'évolue guère.

Sans aucune illusion.

Entomologie urbaine

Paris, l'été.

Il s'agit, sous forme d'un sonnet classique, d'un petit hommage à une (succulente) spécialité culinaire berrichonne que beaucoup doivent connaître.

Il s'agit d'une tentative d'écriture d'un chant royal.

Un âge d'or perdu dans le livre du temps, puis un âge d'argent, un autre d'airain, et un dernier de fer avec sa fin prochaine… Et tout recommencera…

Les émotions se bousculent dans l’esprit du poète. La manière inspirée dont il les apaise reste encore un mystère.

Madrigal.

http://www.repro-tableaux.com/a/arnold-boecklin/jour-dete-1.html

Une évocation de l'instant…

Un paradis perdu.