Chocking or not chocking ?
Pour changer un peu du rêve ou du temps qui passe,
Sans abus pourquoi pas, j’ai mis avec audace
Mes rimes et vers au service du grivois,
Règles du classique bien sûr, comme il se doit.
Dans ces propos d’une virile fantaisie
Certains verront peut-être un brin de poésie.

En plagiant Michel Audiard : les bardes paillards ça ose tout, c’est même à cela qu’on les reconnaît.

Et si seulement cela avait été un pléonasme...

Sonnet sans prétention et sans ponctuation.

Un poème écrit il y a déjà longtemps en rentrant de trois années passées aux Antilles.

Mélancolia.

Fort heureusement, elles ne sont pas toutes comme ça...

Veuillez par avance excuser la crudité du langage et des images de ce texticule.

Poème d'un soir de fatigue.

Parmi les merveilles de notre beau pays, il en est une qui par son ancienneté, sa situation, son architecture, surpasse toutes les autres...

Une évasion dans la pensée...

Tu es là, sur ma table...

La rose, le temps, l’amour... que de banalités !

J'aime écrire des poèmes quand j'ai besoin de me motiver, de trouver du courage, de me clarifier quelque chose à moi-même.
J'ai écrit celui-ci pour me donner le courage d'aborder une amie et lui proposer un rendez-vous (je suis un grand timide). Je n'aurai pas le courage de les montrer en dehors, mais après quinze années de poèmes divers, je serai ravi d'avoir un avis sur celui-ci que j'aime bien.

Toute ressemblance avec des événements ayant pu ou ayant existé est purement « for tweet ».

L'an dernier, au pire de la canicule, la rivière Doubs disparut à travers des crevasses... on ne flâna plus sur ses berges, mais dans son lit asséché !

"Sabine Sicaud est une poétesse française née le 23 février 1913 à Villeneuve-sur-Lot et morte le 12 juillet 1928, alors atteinte d'ostéomyélite, appelée aussi la gangrène des os.
Ses Poèmes d'enfant, préfacés par Anna de Noailles, ont été publiés lorsqu'elle avait treize ans."

Poésie contemporaine.

Chaque élection me montre davantage ce chemin terrible que nous prenons et j'en arrive à avoir, étrangement, une sorte de nostalgie de ce qui n'est qu'un idéal en fait.

Réalité fugace qui ne cesse de fuir
un passé qu’on peut lire tout au fond de l’espace,
pour rejoindre un ailleurs... rêvé en avenir,
virevolte le temps...