« Les défauts de l’âme sont comme les blessures du corps : quelque soin qu’on prenne de les guérir, la cicatrice paraît toujours, et elles sont à tout moment en danger de se rouvrir. » François de La Rochefoucauld
En 1692, Salem est une petite commune sans histoires, qui vit de la pêche et du commerce maritime. En quelques mois son destin bascule, lorsque des centaines de personnes sont accusées de sorcellerie et vingt d'entre elles sont condamnées à mort au terme de procès sordides.
Les vieux ne rêvent plus Leurs livres s'ensommeillent, leurs pianos sont fermés Le petit chat est mort Le muscat du dimanche ne les fait plus chanter (Jacques Brel)
Personne n’y croit… pourtant avant de jouer, beaucoup ont ces attentions avec une balle, un ballon, une boule, des dés, des cartes… que sais-je encore.
Édité en son temps sous un autre titre et une forme anarchique qui pourtant avait bien plu malgré son ton grivois, j’ose un nouveau poème sur ce sujet paillard et scabreux, avec une écriture plus académique et maîtrisée.