Voici un poème sur la véritable identité du temps.

"C'est dur quand même de mourir. Mille baisers."
Dernière phrase de la lettre de Henri Fertet fusillé le 26 septembre 1943 à l'âge de 16 ans.

À quoi servent les dieux et, surtout, quel intérêt avons-nous à les prier si nous sommes capables de créer nos propres démons et abandonnons toute spiritualité... ?

Une petite poésie plutôt destinée à un public jeune.

La nuit tombe sur Paris, les lampadaires s’éclairent au même moment que les klaxons s’apaisent.

Conte lipogramme, sans "L"...

La rose symbolique fleur permet toutes les interprétations. Celle-ci est est un peu triste, je le déplore !

Éternelle question...

Retour à la source.

Un jour où les croyants (les plus extrêmes) faisaient jaillir ma colère (la plus extrême) pour qu'elle s'apaise..., jusqu'à la prochaine fois...

Un repère au fil du temps.

L'autre qu'on attend, qui s'approche
Tellement loin et pourtant si proche.

Bonjour ; ce texte se veut une rêverie sur l'irréversibilité des choses, et les discours de la virtualité qui peuvent se développer au sujet de notre existence passée.

Hommage à une amie.

Un doux éloge à la création, se matérialisant par le dessin ou la peinture, se personnifiant par une femme suivant le fil de l'esthétique. Tout se mélange comme un artiste avec les couleurs de sa palette, comme une femme et un homme avec leurs émotions.
Fusion entre l'artiste et son œuvre.

Tiré d'un recueil futur.

Rudyard Kipling revient nous alerter... (fiction)

"Savoir rêver"... certes, mais ensuite il faut "savoir" d'où viendront ces rêves et ce qu'ils sont...

Douleur et déraison, guerre et beauté.