Nous l'avons vécue cet été. Les images et les odeurs surgissent encore à mon esprit...

Atteinte de poliomyélite, elle n'aurait pu que grimacer or, quand elle ne riait pas, elle souriait tout le temps... J'écrivis pour elle une "gérardine".

Dans la moiteur d’un après-midi d’été.

Des mésanges ont toujours niché là depuis des années ; or, nous partons de notre maison l'été prochain...

Gymnastique du corps ou celle de l’esprit ?
Pourquoi pas les deux !

Robert avait mon âge et je le retrouve soixante-cinq ans plus tard dans un casier du cimetière de notre village natal.

Et après, que restera-t-il ?

Brunes ou blondes, à vingt ans elles sont toutes merveilleuses et chacun voudrait tant les aider pour que leur beauté et leur jeunesse ne fanent jamais.

Promenade matinale près du marais.

Face à l'horreur, un seul mot : libérer la parole. Ce texte se veut solidaire de victimes dont je ne suis pas.

Scène de ménage.

Une fin comme tant d’autres sans grandiloquence.

Il suffirait d'un peu de temps...

Petite enfant croyant encore aux fées, ma bambine aperçut, dans le lit du ruisseau, un objet vert brillant que je m'empressai de faire passer pour un diamant ! Elle me crut ; c'était il y a longtemps...

« À la passion, il n'y a de remède que la passion. » George Sand.

La canicule rappelle à la mémoire des instants de fraîcheur.

Il s'agit d'une grande ballade.

Pour plaire, dans certaines sphères, il faut savoir être "bien ordinaire"...

Tableau retrouvé au fond d'une malle dans un recoin de grenier longtemps après la mort d'un maître allemand.