Clins d’œil à des poèmes de Paul Éluard, de Charles Baudelaire, d’Alphonse de Lamartine, de Jules Supervielle.

Poème fugué.

À l'écoute...

Il s'agit d'un sonnet essayant de présenter un des "monstres" de la Provence.

La Nature "renaît", dit-on, au printemps...
Avec elle renaissent aussi, et avec plus de vigueur, les rêves de jours ensoleillés au cours desquels on peut laisser aller nos envies, nos passions, nos sens, les plaisirs de l'amour...

Sur mon balcon.

À tuer l'ennui à coup de vers, ou de rêve...

À vous... mes deux héros que je n'ai pas connus !...

Correspondre à quelqu'un, c'est plus qu'être son correspondant, et c'est parfois une fuite.

Le narrateur – ou est-ce une narratrice ? – évoque la présence ou l'apparition d'une jeune fille, presque encore une enfant, qui semble le – ou la ? – poursuivre tout au long de sa vie, jusqu'au jour où...

L'envers du théâtre.

“Procuste en tenue moderne, le savant en recherches nucléaires préparera le lit sur lequel devra coucher l'humanité ; et si l'humanité n'y est pas adaptée, ma foi, ce sera tant pis pour l'humanité.”

Aldous Huxley

Un soir d'hiver.

Il y a cinquante-trois mois, ses lèvres touchaient les miennes pour la première fois.
Il y a six mois, mes lèvres touchaient les siennes pour la dernière fois.
Seules les mathématiques sont éternelles.
Voici donc un poème en leur honneur !

De bonne heure... ma promenade quotidienne. Je vous emmène ?

Je voulais poser, après avoir creusé, des mots sur cette ivresse qui me gagne après avoir fini un roman, sorte de griserie existentielle qui interroge évidement les ressorts intimes qui nous livrent à la lecture.

La Moire, ou Moïra, n'a pas de visage : elle est le Destin de chacun, la « part » (moros, moïra) dispensée à chaque être humain, le lot qui lui est échu. Destin, la Moire n'est donc ni fatalité, ni prédestination : elle fixe des limites à l'exercice et à l'accomplissement de la volonté humaine, elle ne la détermine pas.

Regain d'hier.