Poème de rupture écrit sous fièvre et sous antalgiques pour passer le temps, tant il s'écoule lentement dans une chambre d'hôpital. Une modeste contribution thérapeutique et exercice d'auto-exorcisme, afin de peut-être pouvoir me remettre à écrire.
Bet you thought you had it all worked out Bet you thought you knew what I was about Bet you thought you'd solved all your problems But you are the problem
On porte son regard sur ce qui de vie s'essaime en friables corpuscules, sur le départ d'une nostalgie en rubans de caramel. Ma vie fait sucre ; je tâche d'y rester à l'état solide. Les grains saupoudrés en automne se dorent encore de couleurs… L'hiver le sucre glace.
