Quand c'est l'heure...

Ceci n'est pas une histoire de lard.

Soixante ans ont passé et, vacillant sur mes jambes, je me rappelle cette excursion en colonie de vacances, que tout enfant devait accomplir durant son séjour. Pour ce récit, je me suis essayé à la prose.

Volute de l'ennui.

Ce texte est en réalité une énumération d'expériences, d'images, vécues ou fantasmées, propre au voyage qui est le nôtre.

Et moi qui ne rêve jamais !

Deux trajectoires qui se croisent dans la baie de Morlaix un lendemain de Jour de l'an.

En hommage aux jamais contents…

Un texte à dire.

À Michel.

II

Une terrasse de café, en été.

Une suite.

Sur le chemin…

Aux enfants de mon enfance, à Ismaël, Mariam et tant d'autres… Puissiez-vous retrouver un peu de lumière sur votre chemin parsemé d'ombres.

Bonjour, j'ai écrit ce texte pour une composition musicale, bribe d'une histoire que je tente d'exprimer.
Merci de votre attention !
Cordialement.

De la lumière de la Vierge noire
Aux lisières de la chair septique.

Poésie en prose à propos d'un enfant qui fait un bouquet de pissenlits, écrite dans le but de s'émerveiller sur les petits riens qui font l'existence.

Lorsque la muse habite l'écritoire de l'âme sœur, lorsqu'elle monte ses gammes sur les pages du cahier d'écriture de l'être aimé…

Avant…

La muraille des hérétiques c’est le temps qui nous traverse. Nos particules s’intriquent au fil du tranchant que les heures martèlent…

Nous sommes quantiques…