Mais où sont les neiges d'antan !

La plume est un pinceau, et le poète, un peintre fasciné par la recherche illusoire de son portrait parfait mais impossible.

Romance sur un ton désuet...

À celle qui est morte sans que je ne lui aie fait l’amour interdit,
À l’écrivain Georges Bataille pour son livre « Ma mère ».

J'aime lire ce poème sur la « Chanson de l'adieu » de Frédéric Chopin, « Tristesse », et plus particulièrement la version « Trista di Chopin » par le groupe Teresa qui me l'a inspiré.

La nature et l'humain, ressemblances ou assemblances ?...

La douleur d'une mère, jusqu'à la déraison.

Prison d’État / Maison Centrale de 1804 à 1963.
Sur les murs de Fontevraud, un prisonnier a gravé son image portant melon.

On ne se préoccupe pas suffisamment de cette forme de jalousie...

Du rêve au réel...

Je n’ai pas plus d’ambitions que de désirs.
Être poète n’est pas une ambition pour moi.
C’est ma façon d’être tout seul.

Le gardeur de troupeaux (1914) – [Alberto Caeiro]
Fernando Pessoa

À l'âge des bilans... quelle perception a-t-on des années écoulées, et quel destin nous reste-t-il ?

Toute fin de rêve.

Quel père n'a pas, un jour, perdu sa fille... au moins un petit peu ?

À l'enfance que l'on porte...

Enfin un conte qui va droit !

La panique me prend au seul nom de la gueuse.

Quel est notre "terroir", au sens de terre nourricière ou matrice... ?

Aux lueurs de l'existence...

L'angoisse de la solitude vécue comme une dictature et comme une fatalité.

Plus que de rire du monde, il invitait à la ronde du rire…