"On ne peut pas dire qu'ils furent esclaves, de là à dire qu'ils ont vécu…"

On gamberge la nuit dans la cabine d'un poids lourd, un voyage irréel pour oublier ces heures.
Longtemps et autrefois j’errais sur ces routes, je l'avais oublié…

Grow up again…

…

Encore une nuit sans toi.

Le chagrin fait l'illusion…

L'arbre qui s'étire s'entend sous terre.

Un récent moyen âge...

Les rayons des molettes tournoyant sous le ciel tromperaient le regard en tournant à l’envers. Et la fuite des câbles, attelés sur les cages, serait comme le fouet scintillant le silence. Hiérarques de l’endroit, chevalements de fer.

L'homme, la femme, saveurs mêlées, folie, sagesse, champagne, café…

Un chameau rencontre un dromadaire, et il lui dit, l'air moqueur :
– Hé ! Tu as une bosse sur le dos !
– Je sais, je sais, fit le dromadaire, mais toi tu en as deux le sais-tu ?

Ballade africaine, non initiés s'abstenir… (Parenté à plaisanterie.)

Imagine… un nouveau départ.

C'est un petit poème que j'ai écrit en quelques jours. Je ne sais pas ce que ça vaut, merci de me dire comment l'améliorer.

Tragabuches (dont le surnom signifie “celui qui mange des ânes” en patois andalou) était un bandolero, contrebandier, cantaor et torero gitan qui sévissait dans la Sierra de Ronda au début du XIX^ème siècle. Particulièrement violent, il tua un jour sa compagne, une célèbre bailaora de Ronda, ainsi que son amant. On ignore la date exacte de sa mort, peut-être en 1817, mais personne n'a jamais retrouvé sa dépouille.

« Les mots, comme les armes, partent parfois tout seuls. »
de Daniel Pennac
Extrait de La Petite Marchande de prose

Amérique,

Le noir et blanc c'est déroutant.

Rien est vrai, tout est permis.

Micro-fragment.